A Place To Bury Strangers en concert

Cette année, les Eurockéennes de Belfort ont vingt ans et j'ai eu la chance invraisemblable de pouvoir assister à quinze d'entre elles d'affilée (je peux le prouver !!), les quinze dernières donc. Autant dire que le festival fait partie de mon patrimoine génétique du live, dont il en est même la colonne vertébrale. Pour le prestigieux anniversaire, sans s'emballer comme aurait fait n'importe qui en invitant une locomotive ruineuse et consensuelle (au pif, les Rolling Stones), les programmateurs ont gardé la tête froide qui les a toujours caractérisés, en privilégiant des têtes d'affiches pointues, des découvertes, des nouveaux projets et des collaborations.


Et tout de même pour attirer le chaland, on n'a pas oublié de convoquer quelques stars radiophoniques nationales et internationales que, autant vous avertir tout de suite, nous ne sommes de loin pas toutes allé (re)voir... Pour l'excellent mais vieillissant Ben Harper, la vibrionnante Camille, les insupportables piège-bobo de The Dø, les frimeurs de N*E*R*D, le gentil et plaisant Cali, le lourdaud Sinik et le vendeur de sonneries Moby, se référer à votre marchand de journaux habituels, donc, ou mieux : les chroniquer vous-même !


Niveau décoration du site, pas d'affolement des organisateurs non plus : pour tout dire, certes plus fonctionnel (plage agrandie par exemple, ou loggia ouverte avec un accès en plus...), il nous a semblé un peu moins beau que l'année dernière, du moins en débarquant de jour... abîmé par un peu trop de stands de pub à la con (c'est quoi ces saloperies de téléphones S-----g à la place de notre buvette habituelle de la Plage ?) Enfin ! Pas de quoi gâcher le plaisir annuel et sincère d'y entrer d'un pied encore ferme, armés comme tout un chacun d'un K-Way, de godasses garanties mud-proof et de breuvages artisanaux dans des bouteilles en plastique, vendredi par un chaud soleil dans la magnifique Presqu'Ile du Malsaucy.


A propos de plastique, les Eurockéennes ont eu le courage de tenter en très grand ce qui avait réussi en petit à Argelès l'an passé : basculer radicalement dans le gobelet consigné et perdre d'un seul coup, excusez du peu, 80 % de leurs déchets ! Avec l'association EcoCup, et la mise en place d'un système, sans doute complexe pour eux mais on-ne-peut-plus simple pour nous : tout ce qu'on a à faire, c'est garder son gobelet, et on vous le remplace sur demande ! Même si ça sème un peu le trouble dans les esprits parfois déjà embrumés des arrivants (créant des files inimaginables le premier jour...) "Mais euuuh m'dameuuh alors, j'ai le droit de le garder à la fin ou pas ?" Puisqu'on te le dit, et que c'est marqué, couillon !


Quant à la possibilité de se le faire rembourser, il faudrait vraiment être mesquin pour ne pas vouloir emporter un si chouette souvenir - parce qu'en plus d'être costauds, ils sont beaux ! Et puis, calcul pas bête : avec au moins 50 % des gens qui les gardent et les ont payé 1 euro, l'opération se finance toute seule, voire génère des recettes. Ecologique et rentable, c'est pas beau ça ? Bref les Eurocks l'ont fait, chapeau, c'est donc que c'est possible partout, CQFD - Madame, Monsieur, pour vos prochains festivals, exigez la qualité recyclée ! Fin du couplet écolo, désolé, parlons un peu musique maintenant voulez-vous !


Comme le veut la tradition, on rate en arrivant la plus grande partie de la première qu'on voulait voir : la vibrionnante Keny Arkana, encore peu connue au nord de l'Estaque mais qui retourne les foules à Marseille avec son rap engagé (pas qu'avec des mots d'ailleurs, elle se bouge vraiment) et surtout, sa pensée cultivée et cons-truc-ti-ve. On reconnait son fameux Nettoyage au Kärcher, un véritable baume contre le carlabrunisme, en faisant la queue à l'entrée, ainsi que son style de harangue si particulier. Le temps de perdre nos amis (une sombre histoire de file spéciale pour les pass presse...héhé, merci Amélie !) et d'attraper un sandwich, et on réalise qu'on peut encore en voir la fin !


Cela étant, la minuscule Pasionaria a l'air de très bien s'en sortir sans notre appui sur la grande scène, si on en croit la joie d'un public encore assez peu dense et la façon dont elle semble (comme toujours) le tenir dans sa main, ou encore le sourire radieux qu'elle affiche. Peur de la Liberté où je réalise que certains spectateurs connaissent quand même ses textes par coeur, et la très jolie 5ème Soleil viennent conclure un set apparemment fort en émotions : on a bien cru qu'elle allait pleurer de joie à l'ovation finale, la gamine Keny... occasionnant même une légère chair de poule, bien excusable de la part d'un marseillais en goguette non ?


Pour le pauvre Arno par contre, rien ne s'est passé comme prévu : dès le départ il annonce qu'il a perdu son guitariste - faut le faire (Mais putain de merde, c'est quand même pas un porte-clef ! comme disait l'autre dans Snatch !). A cette heure précoce de l'après-midi, il a pourtant l'air très en verve et remarquablement ... sobre : son jeu d'harmonica et sa voix sont meilleurs que la dernière fois qu'on l'a vu, il y a deux mois - on était d'ailleurs pas fou de joie de le revoir si vite, mais on dirait que ça va le faire, finalement !


Il fait toujours ses simagrées, déhanchements et langue pendante, au cours de nouvelles chansons (pas toutes géniales d'ailleurs), enfin il assure le steak quoi, et puis ses musiciens sont bons, jusqu'à ce que deux coupures successives de courant sous le chapiteau (dont une de dix minutes, quand même) viennent mettre un terme précoce à sa prestation - il quitte la scène avec l'air assez fumasse, ça se conçoit. Quand ça veut pas ... De notre côté on s'inquiète un peu, avec tout ce qu'on veut voir sur cette scène, mais la panne ne se reproduira plus du week-end !


Moi en tout cas je retrouve mes amis ainsi que l'excellent Vince Venckman (batteur d'un formidable groupe de rock marseillais bien trop méconnu, les Nitwits) - je ne cesserai de tomber sur des marseillais pendant ces trois jours ! Petit passage sur la Loggia (qui n'a plus de toit cette année !) pour A Place to Bury Strangers, un groupe de rock noisy décrit dans le programme comme le "groupe de rock le plus bruyant de New York"... Et en effet ça sonne un peu comme du Jesus & Mary Chain joué par Sonic Youth dans un mégaphone de Lutte Ouvrière - c'est proprement inécoutable de saturation. Nous quittons donc sans trop traîner ce déraisonnable dégueulis de décibels.


C'est le moment de rencontrer La Bande Originale, assemblage de sympathiques personnages de la chanson française tous déjà venus de produire ici, mis en musique par les excellents Vincent Segal et Cyril Atef aka Bumcello, ainsi que Sebastien Marterl et DJ Shalom... Bref la quasi-totalité des musiciens qui accompagnent -M- sur scène. Jolie kermesse où vont se succéder des duos improbables d'une bonne partie de tous ceux, et ils sont peu nombreux, qu'on aime actuellement en chanson française, dans une ambiance joyeusement bordélique mais avec quand même, et ça s'entend, du boulot de répétition avant !


Parmi les réussites notables (en gros, presques toutes les chansons sans le pataud Oxmo Puccino...): Camille et An Pierlé se font une version hystérique du Petit Train des Rita Mistouko ; Didier Wampas et un Labyala Nosfell... chevelu et barbu (!) déchirent tout avec I was made for loving you de Kiss ; Cyril Atef et Olivia Ruiz rappent sur du Run DMC (enfin je crois) ; Amadou, le croiriez-vous, joue (et bien !) du AC/DC à la guitare tandis que ce vieux cochon de Wampas fricote furieusement avec Olivia sur Whole Lotta Rosie ; Daniel Darc dédicace le Requiem pour un Con à not'bon président, puis chante Ca ne sert à rien avec Nosfell, et une Redemption Song braillarde avec Wampas ; la décidément délicieuse An Pierlé revient pour un délicieux donc, Killer Queen... de Queen.


A la question que je me posais - Arno est-il parti fou de rage ? Réponse, non, il nous donne La Fille du Père Noël (c'est An qui fait la fille), dans sa version "Jean Genie", excellente, puis un blues avec Amadou ; et voici donc, forcément, la rayonnante Mariam qui va donner avec son mari une reprise de Stevie Wonder, cette fois c'est sûr : Amadou can play the blues ! Pour autant, il arrive quand même à écouter Wampas s'incruster dans son duo Mon Amour Ma bien-aimée - pour un très touchant moment. Le final se fait sur un titre des Temptations (merci à Hervé pour les références soul !), tous ensemble - Daniel Darc est si déchaîné qu'il manque de faire l'amour à une caméra. Encore une vraie réussite de création belfortaine, sans esbrouffe inutile ni égos surdimensionnés - un succès !


Au risque de passer pour un goujat, voire un crétin, on ne fera qu'un passage bref à Catpower : certes cette fille a une jolie voix mais c'est pas trop notre came... et puis on aime pas son dernier album et le chapiteau est déjà plein ! En avant donc pour Comets on Fire, un groupe post-Led-Zeppelinien de 5 chevelus qui jouent des titres de dix minutes - un pur bonheur. Le chanteur chante peu mais bien (trois minutes de hurlements avec une voix excellentissime, avant 7 minutes instrumentales), les riffs sont énormes et hypnotiques... Excellente surprise bien cachée dans le programme en somme, qui nous a rappelé les formidables Datsuns !


Le retour 5 ans après de Massive Attack laissera une impression plus en demi-teinte, déjà parce que le light show est nettement moins ambitieux - même si l'on y voit toujours des messages subliminaux, des dépêches défilants à toute vitesse, ainsi que la météo, une proposition de texte pour l'impeachment de GW Bush, ou encore des horaires de vol pour Taipeï... Le mentor Del Naja est devant, avec un minuscule Korg, tandis que son compère Grant Marshall restera assis à peu près tout le temps. D'ailleurs, ils n'ont rien de nouveau à vendre à part un ou deux inédits. Bon, c'est vrai, le son est d'entrée énorme, provoquant une zombification du public qui commence à osciller en rythme.


On confesse connaître très mal le nom de leurs titres, sur des albums si excellents et trippants qu'on les a toujours écoutés d'une traite ! Disons simplement que Massive Attack donne un spectacle best-of, en espérant que le lecteur aura assez d'imagination ! Une chanteuse blonde (pas la même, on dirait) assure les parties féminines (Teardrop), 3 D murmure le reste de sa non-voix creuse et inimitable, dans une ambiance sombre et bleutée... et le charme agit un peu. Détail agaçant, une partie de l'assistance est assez dissipée (même tout devant) alors que ce type de musique ne marche que religieusement écouté... et qu'il n'y a vraiment aucune raison défendable de slammer dessus !


Enfin, après la blonde assez insignifiante et sa guitare factice (puisqu'elle n'en joue pas), arrive heureusement la Grâce de ce concert : Yolanda, une chanteuse black voluptueuse et ronde, à la voix de velours, et la seule qui a l'air contente d'être sur scène - il est vrai que le tirage de gueule a toujours été une marque de fabrique des Massive Attack, toujours très occupés à trafiquer des bidules aux réglages invraisemblables, comme ce synthé à huit pédales d'effet !


Avec l'augmentation de la cadence, les titres plus rythmés mettront enfin le public dans une ébullition raisonnable, comme Yolanda chantant superbement Unfinished Sympathy et Safe from Harm, ou le merveilleux Horace Andy (qu'on craignait de ne pas voir ce soir) venu comme toujours pour les magnifiques Angel et (je crois) Everywhen, qui créent enfin l'écoute appropriée, même les cancres étant enfin scotchés. Le final très speed, s'il n'enlève pas cette impression persistante de non-groupe qu'on avait déjà ressenti en 2003, met cependant le feu aux poudres et s'achève dans une clameur énorme. Vivement un nouvel album quand même.


On a beau être un chroniqueur sérieux, on fait comme tout bachelier quelques impasses - comme de ne pas réviser ni apprendre dEUS, honteuse lacune ! Pour être honnête je pensais que le sujet Ben Harper allait tomber - finalement je n'ai pas eu envie d'y aller du tout : déjà vu et revu à la grande époque (folk/blues/gospel), vraiment aucune raison d'y retourner pour entendre le reggae banal qu'il fait aujourd'hui ! Bref c'est d'autant plus regrettable que dEUS, sur le papier un des meilleurs groupes de rock en activité en Europe, l'est également sur scène - ça sonne formidablement bien, même si le groupe finit devant un chapiteau presque vidé de sa substance (effet Ben Harper toujours). Je reconnais quand même (si l'on peut dire) le tube classe et lancinant de Pocket Revolution qui conclut ce fort beau concert.


Evidemment sécher le bon géant afro à la guitare implique d'aller voir sur la plage la jolie et trépidante Missill : pour une fois qu'elle n'est pas programmée à 5 heures du mat', on ne se fait pas prier. Le moins qu'on puisse dire, c'est que ça pulse, entre techno séminale (production perso et remix des autres, Digitalism notamment) et remix de rock hardis de AC/DC comme de Nirvana, c'est la teuf sur la Plage (heureusement parce qu'il fait sacrément froid ...). L'enthousiasme communicatif de la gadjie, ainsi que l'arrivée de vrais instruments (guitare et batterie) achève de rendre le tout jouissif et décérébrant - on aurait bien filmé tout son set de partouze électro/bastard, pour se remonter le moral les jours de pluie !


Dernier grand rendez-vous de la soirée, le retour 2 ans après des Gossip, qui depuis ont explosé médiatiquement (et tant mieux !) avec la réédition de leur formidable disque éponyme. La chanteuse Beth Ditto qui est énorme à tous les points de vue (et c'est la seule mufflerie qu'on s'autorisera à ce sujet), apparaît dans une combinaison pour un déjà furax Yr Mangled Heart qui déchaîne le chapiteau. On remarque qu'il y a désormais un clavier en plus des deux honnêtes musiciens qui l'accompagnent, tandis qu'elle commence (déjà) à se déshabiller sur Coals to Diamonds ou sur Keeping you alive, pour se retrouver dans un très seyant déshabillé noir, qui contient à grand peine ses formes généreuses et sa très jolie voix - cette fille est belle comme un tableau de Botero !


La température augmente donc très vite, au fil de quelques chansons nouvelles et de titres imparables comme Jealous Girls et Fire with Fire, furies punk-soul, ou encore Eyes Open... Et on sait déjà que la diva nous empêchera de sombrer dans le sommeil comme la dernière fois ! C'est encore pour un nouveau titre qu'elle va chanter dans la fosse, qu'elle s'éclate par terre et en rigole ; sur Listen Up il faut se rendre à l'évidence, sa voix hargneuse et groovy est plus belle encore que dans notre souvenir ... mais c'est déjà fini - veulent-il nous faire croire sans avoir joué leur tube absolu !


Un rappel arrivera donc sans surprise mais à notre plus grande joie, qui commence par un long instrumental. Puis on comprend qu'il s'agit (évidemment) de Standing in the Way of Control : la demoiselle se présente carrément en sous-vêtements pour interpréter ce déjà grand classique. Pour ceux qui se demanderaient encore ce qu'elle fout à poil, la chanson dénonce diverses formes de censure ("control") et harcèlements des gens différents, homos, lesbiennes, et autres... grosses, revendiquant le droit à chacun de vivre sa vie comme il l'entend. La démarche de s'assumer les fesses à l'air prend alors tout son sens !


Et c'est encore par amour du public et envie de partager que Beth finira en plein milieu de la foule, couverte de mamours et en distribuant elle-même pour un final pétaradant et bordélique, en scandant un slogan bien connu de ces dangereux agitateurs qu'on appelle en Amérique les pacifistes : "What do we want ? Peace ! When do we want it ? Now !"... Tandis que tout le chapiteau danse les bras levés, un grand sourire aux lèvres - une belle bouffée d'oxygène donc : à part leur leader, les musiciens de Gossip ne sont peut-être pas de grands techniciens mais le charisme et l'enthousiasme de leur chanteuse sont proprement irrésistibles !


Après cette déjà copieuse première journée, le moment est venu de rentrer, puisque les recyclages 80's de Calvin Harris n'ont convaincu aucun d'entre nous sur sa page Myspace... Et c'est en partant qu'on remarque que le site est surtout illuminé... de l'extérieur, où il brille de mille feux et darde des rayons laser dans le ciel, au risque d'attirer par erreur les rares jeunes de la région absents des Eurocks, qui seraient à la recherche d'une boîte de nuit où écouter de la merde - hélas pour eux, la Presqu'Ile de Malsaucy ne serait précisément pas l'endroit approprié...

Photos pro par Flore-Anne Roth (Plein d'autres photos des Eurockéennes 2008 sur son Flickr !), photos d'illustration par Philippe.
Bonus : des vidéos-souvenir par ici !

Le samedi c'est par ici !

Egalement sur Concertandco, et sur ce vendredi : la version gonzo par mon collègue Vince Venckman, à lire ici !

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Grande première pour moi que ce festival. Mes jambes molles de paresseux m’ont toujours incité à buller dans mon lit plutôt que de sortir les pieds à plus de 20km de la ville. Surtout pour aller dans le Nord. Mon frère marseillais le sait bien, Le Nord, c’est au dessus d’Avignon. À Lyon, quelques icebergs courageux flottent parfois aux confluents du Rhône et de la Saône. A Dijon, on commence à croiser les pingouins, et à Belfort, c’est carrément banquise, blizzard et explorateurs congelés !

Et bien point de tout cela.


Certes, notre expédition au pays d’ Olivier Schoenfelder ne se fit pas sans quelques avaries et, en effet, un méchant grain nous accompagna de Marseille aux portes de Belfort.
Une fois tortillé sur les petites routes aux abords du site, nous aperçûmes enfin le camping du festival. Un immense nuage gris recouvrait la vallée et nous cracha au visage dès que nous sortîmes de la voiture. Les premiers campeurs avaient déjà installé leurs tentes et des centaines de petites bulles Quechua éclataient de ci de là. Nous fîmes popper la notre (décidément tendance la Quechua !) , puis rejoignîmes les amis qui étaient déjà arrivé . La fête commença.

Chaque nouveau convois apportait son chargement d’alcool et de camarades. L’ambiance était geek et chaleureuse.
Moi, je commençais à me sentir un peu chaud. Faut dire que ce qui est bien dans les échanges culturels, c’est surtout les alcools locaux. Je discutais grindcore au coin du feu, une merguez à la main et un verre dans l’autre. Le ciel avait oté sa couverture grise et étalait lascivement sa peau noire au dessus de nous. J’allais toucher mon premier spliff.
Et puis une main me tendit une bouteille remplie d’urine fluo.
« C’est quoi ça ? » J’ai dit en pointant le liquide radiant d’un index mou.
« Vodka banane. Tu mets des bananes haribo dans une bouteille de vodk...
-Oui je connais.
-Ca fait un an qu’elle macère.
-Donne. »
J’ai bu.
J’ai eu 27 flash.

A partir de là, pas besoin de continuer la description hors concert de l’événement. On a cramé sous le soleil, on s’est trempé sous la pluie, on s’est marré, on s’est embrouillé, on s’est éclaté, etc. Je ne vais pas raconter tout ça. C’est ce que tout festivaliers s’est rapporté chez lui, un sac d’anecdotes précieuses pour ceux qui l’ont rempli. Je veux juste ici me rappeler de l’image d’une fille un peu boulotte en train de manger une pastèque entre les tentes, sous un soleil de plomb. Les couleurs, la compostion, c’etait du Manet. J’ai plané comme un dingue. Maintenant les concerts.

Vendredi.

Arno va commencer dans dix minutes. La foule commence à devenir dense autour de la scène. On se faufile assez près sans trop de difficultés, avec tout notre barda. Chacun porte sa sacoche de choses essentielles (places, plan, clopes, jetons, godet, fric, drogues, lunettes noires, mouchoirs, tampons et suppositoires à la chlorophyle). Les bobs, casquettes et stetsons flottent comme des canards en plastique sur la mer colorée qui stagne devant la barrière de sécurité. On attend le Belge.
Je remarque les personnes qui se promènent avec leur mélange. O Evian, O Rivella, O Coca Cola, merci à vous d’avoir créé ces bouteilles formatées qui nous permette de nous balader en toute impunité avec nos mélanges alcoolisés fait maison. Les mixs les plus improbables sont permis. Le Pastis-Coca-Vin par exemple. Ou le Whisky-Jet-Chartreuse.
Ca y est le voilà ! Cris et joie ! Premiers frissons du puceau de festivals que je suis.
Par ailleurs (et ce sera le cas pour de nombreux concerts) je ne connais pas bien l’artiste (a part une vieille cassette de Wipers je connais rien). J’ai entendu il y a longtemps un titre sur un sampler de euh… rock sound (ah mes 16 ans !), ça faisait
« Putain Putain,
C’est vach’ment bien,
On est quand même
Tous
Des européens »
Avec une voix de pochtron à faire rouler les cailloux. J’avais trouvé ça sympa, mais ça s’était arrêté là.
Pas si pochtron que ça en l’occurrence, Arno. Où alors un pochtron à la Bukowski (là je sens que je suis en train de faire dans le cliché là). Grande classe, costard nuit pale, démarche de joyeux désespéré, il se dandine jusqu’au micro tandis que les musiciens s’échinent avec ardeur à user leurs instruments.
Il y a un bassiste collé amoureusement à son ampli, un clavier grisonnant et un batteur à la frappe implacable. Ils jouent un rock rampant et fluide comme une nappe de pétrole. On se prend pour des cow-boys cool du 21éme siècle.
Arno chante en français. Ah non. En Anglais. Euuuh. Il chante en quoi la ?
Des coassements écorchés dégueulent de sa bouche. On évolue dans un univers liquide. On marche dans les rues avec lui la nuit, quand les pavés brillent d’or et que les façades des immeubles plongent dans l’obscurité sans fond au dessus de nous. Tout se floute alors qu’on zigzague bras dessus bras dessous avec notre ami ventru. L’ivresse lui fait sortir son harmonica et il joue des mélodies perdues dans la nuit. Et wahouh !


Je remarque qu’il n’y pas de guitares sur scène (hormis celles, samplées, qui daignent se montrer). Et c’est peut être ce qui donne, paradoxalement, cette froideur synthétique au monde d’Arno. Ce serait comme être dans le cœur d’une machine organique. Une mécanique qui se répète, ronronne. Alors il sort son harmonica et il joue dans la nuit.
Les morceaux renforcent cette impression par le côté jam session qu’ils donnent. Les riffs sont enroulés jusqu'à plus soif, ça tourne ça tourne ça tourne, ça ne s’arrête jam…

*spoouik !*

« Merde ! »

Y a plus de son ! Coupé net. Les plombs qu’on sauté.
Un méga « booooo » sort de la foule. Les malheureux roadies se jettent sur scène. Arno et son groupe partent. Il nous embrasse, fait quelque V de la main.
On se pose tous des questions. Qu’est ce qui à pété ? Le micro, la basse, la vidéo ? Non. C’est la sono toute entière. Mais non. C’est le nœud magnétique sous le chapiteau. Roh mais vous êtes cons ou quoi ? Tout le monde sait que c’est la malédiction des Eurocks ! Nooon ? Si ! Avant il y avait un cimetière indien ici, c’est les esprits des morts qui viennent se venger ! Mouais. Y a quoi dans ta bouteille ? Mescal-Sirop de Fraise-Calva ? Oula…

« Regardez ! l’écran se rallume ! » dit une voix dans la foule.
Effectivement, les moniteurs se réinitialisent. Quelque instant plus tard. Arno réapparaît, chauffé à bloc. Vivats.
La machine reprend sans cahots. La sauce recommence à prendre dans le mixer. Et puis.

*spouiiiik !*

« Rahlalalala ! »

Même chose que tout à l’heure. Sauf qu’Arno ne reviendra pas. Au bout de 10 minutes de débat ou chacun essayera de se rappeler ses bases en electro-tech, je décide de bouger.
Un peu déçu, forcément. J’aurais aimé voir comment le personnage se creusait.

Je crapahute donc jusqu'à la Loggia, avec l’impression tenace de déambuler sur un parcours de golf envahi par les chiens de prairies (Messieurs des Eurocks, le trajet Chapiteau-Grande Scène ferait un très bon par 5 et la Plage serait magnifique pour un par 3. Pensez y.).

Me voici à A Place to Bury Stranger (‘tain c’est plus des noms, c’est des phrases les noms de groupe ! A quand « ...And You Will Know Us by the Trail of Dead » ? Quoi ? Ca existe déjà ?! Merde.)
Idem, je ne connais pas. La foule est plus disparate que tout à l’heure. Voilà les gladiateurs qui arrivent. Je fais rapidement le jeu de l’association mentale : Le bassiste ressemble à Dee Dee Ramone sans héroïne, le batteur est un bûcheron barbu du type metallus hirsutus, Le chanteur-guitariste à une dégaine de weirdo cool avec ses grosses lunettes 60’s.
J’ai du mal à rentrer dans le set. Cette noise énergique sombre parfois dans une certaine mièvrerie. Et puis je suis tombé sur des potes du camping, forcément ça déconcentre.
J’aime bien certains morceaux, certaines ambiances. À l’instar du chanteur avec sa guitare, je me surprends à surfer violemment sur la musique, abrasive comme une lame de fond.
Soudain, stupéfaction. Je vois ma copine monter sur scène et prendre le micro. Avec une jupette rouge et des bottes en cuir. Elle chante comme Betty Boop sur un morceaux complètement shbingue et jouissivement irritant.
Finalement, c’est pas elle. Mais on continue de crier son nom avec les copains.
La charmante demoiselle s’en va, et le concert prend une tournure plus intense. Les titres s’allongent et les accords de guitares deviennent comme des accords de synthés plaqués à l’infini. Genre « ZIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIOOOOOOUUUUUUUMMMMMIIIIIIIIII ». C’est super space et ça fait voyager très loin. Le weirdo survolté termine le set en fracassant son instrument puis en entreprenant de scier un des micros avec une corde arrachée. Technique interessante.

La migraine commence à poindre dans mon crâne. J’ai un peu trop mélangé de truc. Je me mets à errer avec ma chère et tendre vers les stands de machins divers.
Quelques pauses pipis plus tard et après avoir découvert que le sandwich tartiflette existait, nous retournons à la Loggia.

C’est le tour de Comets On Fire.

Débarque 4 types qui, wow (!), sont habillés comme vous et moi (c’est a dire très banalement. T-shirts moisis et jeans centenaires) ! Et ils n’ont pas de gel dans les cheveux ! Incroyab’ ! Ca me fait tellement plaisir de voir qu’ils pensent plus à leurs musique qu’a leur apparence que je saute immédiatement dans leur wagon. Et on peut dire que le train s’est emballé.
Alors, Comets On Fire, comment décrire ? Imaginez un riff de led zep qui tourne en boucle et vous aurez une petite idée de la chose. Une espèce de break sans fin où le batteur bouléguerais, où le bassiste enverrait, et où les gratteux feraient des soli monstrueux à 2000 à l’heure. On sent le groupe qui a jammé dans une salle enfumée pendant des jours des jours. L’osmose est telle qu’une chorégraphie se créée inconsciemment chez les musicos. Ils bougent d’un bloc et s’échangent des œillades qui dénoncent une véritable complicité dans le crime. Le chanteur et guitaroso virtuoso, sosie vivant de Marcel Dadi, beugle d’une voix Deep Purplienne des hymnes à je ne sais pas trop quoi, et le résultat est puissant. Un cyclone humain prend forme dans le pit, remuant la poussière qui s’envole à travers les pentacles en fils électriques au-dessus de nos têtes. Une tête de diable se dessine sur les nuages qui passent dans leurs centres. Si c’est pas wack and woll ! Les gens dansent en prenant des poses de twisters bizarres.
Grosse claque et bonne surprise.

Mais faire du headbanging forcené n’a pas arrangé ma migraine. Ça commence à jouer du marteau à l’intérieur. Retraite vers le bar à vin.
On se fait servir un dé de picrate très similaire à du liquide de frein, en moins bon, et ça n’arrange pas les choses. Je décide donc de prolonger ma pause sur un banc avec ma douce et blonde compagne.

Vu que j’ai la tête dans le cul quand Massive Attack commence au loin, je laisse ma copine bourrée s’exprimer sur le sujet. (je retranscris pêle-mêle)


« MMmmm… » sa moue imprime un sentiment blasé de connaisseur sur son charmant visage. « Ca manque d’un visuel. Contrairement à Ez3kiel qui tape dans le même registre, et fatalement, ca manque de beau black aux cheveux pointus qui poussent à l’intérieur du cœur. Le son est trop synthétique. Il n’y a aucun effort. »
Je rétorque qu’un fan du groupe ne doit pas ressentir les même choses.
« Non, non, c’est soporifique à souhait » rétorque t’elle en sifflant son gobelet (s’il n’y a pas deux batteurs elle râle).
L’influence de son avis et ma caboche qui n’arrête pas de cogner me font pencher de ce coté.
De là où nous sommes, Massive Attack est quasiment invisible sur scène , et les écrans géants diffuse des images bleues de musiciens glacials. J’ai l’impression de me noyer. Je reconnais le générique du Docteur House (hin hin hin). Les milliers de personnes venues communier avec l’ex groupe où qu’il y a eu Tricky dedans sont extatiques. Ils doivent bien avoir ce qu’ils sont venus chercher. Il commence à faire froid.

Péniblement, j’essaye de sortir ma tête dans le cul pour assister au show de Genghis Tron, mais une fois de retour à la Loggia je ne tiens pas bien longtemps. Les néons agressifs et le sound check ont raison de moi. La mort dans l’âme, je me résous à quitter les lieux, mi-bourré mi-défoncé. Dommage, j’apprendrais plus tard que le concert aura été très bon pour ma pot de colle de barrière : on lui aura même tiré son portrait !

Ah, faible puceau, te voilà bien attrapé ! Tu as chargé ta mule et maintenant tu ne peux plus bouger. Toi qui croyais jouer les baroudeurs de l’excès, tu rentres à la maison la queue entre les jambes !


Effectivement. Et en plein bad trip. Mais l’âme heureuse. Je repars seul alors que la soirée bat son plein. Pendant cinq minutes, sous les néons crus de la navette vide ou l’on ne distingue rien a travers les fenêtres, je me sens emporté vers nulle part.
Je trace la centaine de mètres jusqu’au camping en compagnie d’un gars aussi frigorifié et fatigué que moi. On échange nos impressions en écrasant l’herbe mouillée. On est content tous les deux.
J’achève de ramper jusqu'à la tente. Les premiers sauvages du camping se sont rassemblés et joue du tam tam de récup avec la passion d’une tribu africaine. A gauche et a droite fusent des bruits de parole, des éclats de rire et de vomis. Tout le camping pulse d’une immense vibration de fête et d’insouciance.

Je me pelotonne dans mon sarcophage décathlon et ferme les yeux.

Par ici le samedi !

Par ici le dimanche !

Photos : Flore-Anne Roth (Plein d'autres photos des Eurockéennes 2008 sur son Flickr !)

Egalement sur Concertandco, et sur ce vendredi : la version par Philippe ici.
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