Saluons l’effort de
Sinclair qui a pensé à prendre dans ses valises une première partie. Louable attention qui peut éventuellement permettre à des jeunes de percer : on ne devient pas une « vedette » sans un petit coup de pouce. Quoique : Star Academy, Pop stars… Le jeune
Martin Rappeneau arrive avec son piano sous le bras, il est accompagné par un bassiste et un batteur. Hélas, trois fois hélas, il est bien sympathique mais sa musique est un croisement entre
Pascal Obispo pour la voix,
Michel Berger pour les morceaux au piano et
Philippe Lafontaine quand il se saisit d’une guitare sèche. Bien évidemment, il fait un triomphe, les gens l’acclament à chaque fin de morceau. Il a réussi à me faire sortir de la salle, ça fait longtemps que ça ne m’était pas arrivé ! Devant tant de mièvrerie et un tel déballage de clichés dans les chansons, une seule solution : prendre ses jambes à son coup. J’entends au loin qu’il reprend « Video killed the radio star » des Buggles, le public est ravi et tape dans ses mains. Bon courage dans le show bizness !
Je voulais vérifier de visu si
Sinclair était aussi énervant en vrai que sur ses affiches, dans ses clips et dans ses puantes déclarations. Pour oser laisser sortir des affiches de concerts aussi narcissiques, il faut quand même avoir un sacré culot ! Il apparaît tantôt, torse nu et mouillé, tantôt, montrant ses muscles et ses dessous de bras (beurk !), mais toujours avec une belle guitare et les cheveux dressés sur le tête avec un gel « effet mouillé ». S’il vend un peu plus de disques, L’Oréal ne manquera pas de lui proposer un contrat pour vanter ses produits capillaires.
En clair, il fait tout pour séduire les minettes de quinze ans et pour énerver le reste du monde avec son attitude et ses chansons. C’est calculé ! Qui achète les disques, les posters, les places de concerts ? Les adolescent(es) hystériques ! Musicalement parlant, c’est un peu mieux sur scène que sur disque. Le contraire eut été quand même difficile si on considère les sommets atteints sur « Supernova superstar » : un improbable mélange franchouillard de funk, R & B et soul (c’est surtout de la soupe à mon avis !). Le groupe usine un funk français qui peut faire bouger les hanches, mais il faut avoir envie. En fait, le problème c’est le monsieur qui chante, gesticule, bavasse, danse, fait des solos de guitare et harangue perpétuellement la foule. Comme tout le laissait à penser, il est particulièrement imbuvable : il ne manque pas une occasion de faire le malin, de jouer à la star et il n’oublie jamais de se recoiffer entre deux morceaux. Ses discours atteignent des sommets dans la démagogie, la facilité et l’égocentrisme. Il flatte sans cesse « Clermont », commence toutes les phrases par « Moi », appelle ses musiciens « Messieurs » pour bien montrer qui est le patron et « oubliera » même de présenter les cuivres et le clavier. Etre à ce point imbu de sa personne ne doit pas arriver tous les jours ! Ah mais voilà, j’ai compris, comme il aimerait écrire des chansons funk aussi bonnes que
Sly Stone et qu’il n’y arrive vraiment pas, il adopte le comportement exécrable du compositeur d’« I want to take you higher. » This is not a method. Lors d’un medley où il nous présente ses influences, il imite parfaitement la manière de chanter des blacks puis prends une voix à la
Prince très ressemblante, ça tourne un peu au karaoké. Il devrait plutôt reprendre la chanson de
Nino Ferrer « Je voudrais être noir », ça serait plus clair.
Oh Funk, combien de crimes contre nos oreilles commis en ton nom ! Il faudra un jour que tout cela s’arrête. Personne ne mérite d’endurer une pareille purge !
Plan du site
