Stade Vélodrome - Marseille 8ème

"Bon spectacle". C’est ainsi que la charmante hôtesse d’accueil me laisse après m’avoir indiqué ma place dans la tribune Ganay. Il est 19h45, le soleil se couche juste à l’angle gauche la scène dressée contre la tribune Nord du Stade Vélodrome.

Une scène gigantesque de 60 mètres de large, 30 de hauteur avec un pont de lumière en forme d’arceau. Au-dessus, la seconde partie de la scène, à 5 mètres de hauteur, est dominée par 4 statues de plus de 10 mètres de hauteur et 8 écrans géants répartis sur toute la longueur de la scène.

Derrière, toute la surface servira à des projections, soit un écran d’au moins 500 mètres carrés. Tout en haut de la structure, au centre, une tête d’aigle gigantesque et agressive.

Les statues et l’aigle, couleur gris acier semblent sortis d’un album de Bilal. L’ensemble inspire à la foi la force et la majesté.

Les 50 000 personnes qui ont rempli le stade jusqu’à la gueule patientent en essayant de deviner à quoi va servir sur cet étrange ruban de 3 mètres de large monté à 2 mètres de hauteur qui part de chaque extrémité de la scène et qui contourne le carré VIP pour se rejoindre au tiers de la fosse.

20h. Christophe Maé monte sur scène. Le public l’accueille chaleureusement. Sa potion de chanson de variétés mâtinée de reggae est un antipastis idéal. Malheureusement, le fils de la pâtissière de Carpentras (avez-vous goûté au "Maé" ou achetez son CD en chocolat ?) n’a manifestement pas assez de coffre pour "tenir" un stade. I

Il force systématiquement son chant, comme s’il avait oublié qu’il était amplifié. Le public s’éteint progressivement au fil des 40 minutes de son set. Et ce n’est qu’à la fin, quand il se transforme en chauffeur de salle (il ne vient pas de la télé pour rien) qu’il obtient une vraie communion pour le public.

Durant l’entracte, on vide complètement la scène et on la balaye tandis que le public essaye une ola qui ne prend pas du tout. On attend dans le calme, simplement.

21h30. La nuit s’approche, les lumières s’éteignent, le public hurle. Une poursuite éclaire l’aigle qui a déployé ses ailes métalliques sur toute la largeur de la scène. Dessus, dans une cage, le batteur lance l’intro et descend lentement sur la scène. À mi-parcours, des feux d’artifices partent de la scène, puis tout de suite après, d’autres sont lancés en hauteur. La scène est plongée dans le noir, une poursuite éclaire son centre, Johnny est là, veste à paillette qui scintille, pantalon noir, cheveux peroxydés, jambes écartées. Il reste dans cette position, sans rien dire, pendant plusieurs minutes, laissant le public debout, hurlant et applaudissant. C’est dieu qui apparaît à ses fidèles. Mais non, c’est juste du spectacle. Dommage que Debord soit mort et que Baudrillard ne soit pas en tribune (mais qui sait ?) .

Puis, derrière lui, le rideau se lève et apparaît le groupe. Le batteur qui est arrivé sur scène, mais aussi un bassiste, 3 guitaristes, un clavier, un piano, un harmonica, 4 cuivres, deux choristes.

15 musiciens en tout pour occuper cet immense espace et nous en mettre plein les oreilles. Au-dessus d’eux, les projections ont commencé. Les 4 écrans centraux sont articulés sur des vérins qui les feront bouger sur toute la surface pendant le concert. Les images projetées seront quasiment toutes d’inspiration futuriste, entre robots, station spatiale, mégalopole et jeux vidéos. Par contre, les statues, si impressionnantes dans le jour, sont totalement inexploitées durant le show.

Un spectacle qui commence par un Ma gueule qui fait rasseoir le public dans les tribunes. Un Qu’est ce qu’elle a ma gueule ? qui fait résonner ce timbre si particulier qui semble concasser dans le gravier mais qui a encore, de temps en temps, des envies de hauteur. Et c’est ce mélange si particulier, à la fois caverneux et aérien qui donne à chaque fois l’impression que l’on écoute un être qui veut paraître fort mais qui n’arrive pas à cacher ses faiblesses.

Un homme viril, mais aussi un gosse. C’est certainement ce mélange qui a fait entrer Johnny, belge de naissance, dans tous les foyers français depuis un demi-siècle. Ce mélange de bracelets en cuir et d’Harley Davidson pour faire comme tous les durs à cuire américains, mais au fond, un cœur d’artichaut qui ne ferait pas de mal à une mouche. Tout est dans la voix.

Le concert démarre vraiment sur le 3e morceau, Dégage. C’est à ce moment seulement que Johnny parle au public (mes voisins commençaient à ronchonner) et surtout sur scène, c’est la prise de pouvoir par le Vine Streets Horns, la section cuivre. Habillés comme les Blues Brothers, les 4 américains n’ont également rien à leur envier sur le plan du groove.

Malheureusement, quand la musique repointe le bout de son nez, le spectacle est au coin de la rue pour le ridiculiser. Pour un effet de mise en scène, en plein milieu du morceau, le saxo quitte le quartet et court comme un dératé à l’une des extrémités de la scène pour faire son solo avec l’un des guitaristes posté là. Pendant ce temps-là, Johnny quitte sa position jambes écartés pour reprendre la chorégraphie des cuivres. Tout ce cirque sur une chanson qui dit, entre autres :

"Regarde cette fille pour la dernière fois
Car ça n'est pas avec toi qu'elle va partir
Si tu ne comprends pas il me reste mes poings
On pourra te dire que je sais m'en servir"

Mais la suite sera bien pire. Johnny, qui n’a jamais été un grand orateur, se met à parler au public pour introduire le morceau suivant. Dans le texte : "Y a pas grand’chose qui va bien dans le monde, c’est vrai. Alors que, comme dirait l’ambassadrice de l’Unicef, ma femme Laetitia Hallyday, il suffirait de pas grand’chose. Un je t’aime, par exemple".
Et voilà que démarre le sigle de son dernier album, ça peut changer le monde avec, sur les écrans géants au-dessus, un clip où l’on voit Madame Hallyday sourire, embrasser de petits africains, les prendre dans ses bras, leur parler. Franchement, j’en reste coi.

Après une Marie assez émouvante (mais quelle chanson ne serait pas émouvante après une telle séquence ?), on arrive au premier grand moment du concert avec l’enchaînement de Que je t’aime et Gabrielle. Le public est debout pour ces 2 standards qui s’adaptent parfaitement au format stade avec leur break surpuissant. Mais il n’agit pas seulement du format de ces deux chansons. Il y a aussi l’harmoniciste, Greg Zlap. Sur Gabrielle , il tient un solo de 4 minutes à l’harmonica et ce, avec une maîtrise rythmique épatante. À côté, franchement, Johnny qui a empoigné sa guitare (on se demande bien pourquoi, avec 3 guitaristes, sur une chanson comme Gabrielle qui nécessite juste une rythmique) fait quand même peine à voir.

La suite fera vraiment retomber la mayonnaise qui semblait avoir pris. Johnny invite l’une de ses "sexys ladys" au chœur à le rejoindre pour le second extrait de son dernier album, une reprise d’ Unchained melody. Créé en 1950 pour la bande-son du film "Unchained" (film d’Hall Bartlett sur un musicien de jazz emprisonné), cette chanson a été reprise plus de 500 fois, aussi bien par Harry Bellafonte que par U2.

Johnny, lui, se souvient de l’époque des Yéyés et la reprend en français. De plus, sa sexy lady, Amy Keys doit adorer Whitney Houston, tant elle pousse son chant le plus fort et le plus haut possible. Résultat, un duo raté. Et là, franchement, on repense au dernier concert d’Elvis en 77, quand, seul au piano, il reprend cette chanson mythique…

La suite ne va pas s’arranger. Johnny quitte la scène et l’on a droit une sorte de récréation pour les musiciens qui se mettent en courir dans tous les sens pour reprendre Born to be wild. La volonté, toujours permanente dans ce show d’en faire toujours plus, rend l’interprétation simplement ridicule.

Mais cet intermède n’avait pas trop objectif que de faire réapparaître Johnny sur scène, cette fois ci par une plateforme qui remonte de sous la scène. Spectacle et boum , Allumez le feu avec David Hallyday à la batterie. À côté de moi, une dame d’un certain âge, se met debout et, dans son ensemble en lin blanc, se met à danser comme une folle. Évidemment, le refrain sera agrémenté de flammes autour de la scène et tout en haut.

Le morceau suivant, Nos différences, sera chanté en duo avec son fils. Pas étonnant, ça ressemble à une sortie de thérapie familiale. Tout au plus peut-on être touché par la complicité d’un père et d’un fils. Mais musicalement, on touche le fond, tant le fils n’arrive pas à rivaliser avec la voix du père.

On en arrive, ici, à la seconde partie du concert. Les 3 guitaristes, le batteur, le bassiste qui a pris une contrebasse, et Johnny se répartissent sur 2 petites plateformes aux extrémités de la scène. C’est la séquence papamobile. Sur un Pénitencier assez massacré car encore et toujours traité dans l’emphase (manifestement dans un stade, une chanson guitare basse batterie ne tient pas la route ?), les deux plateformes sont poussés par des gars de la sécurité sur le ruban qui entoure le premier carré. Elles se rejoignent, et voilà Johnny en petit comité quasiment au centre du stade. Il enlève sa veste, s’assoit sur un tabouret, prend une guitare et présente son groupe. Pendant la présentation, le stade entonne un "la lalala la la laaaa"… Mais savent-ils seulement que c’est la base rythmique de Seven Nation Army des White Stripes ?

Voilà donc une séquence retour aux sources avec une reprise du Blue suede shoes de Carl Perkins, une autre d’Elvis, That's allright mama, une autre de Ray Charles, I got a woman. Il a l’air de bien s’éclater là, Johnny, avec ces vieux morceaux de sa jeunesse, entouré de près de ses musiciens, dans une sorte de bœuf entre copains au milieu de 50 000 personnes. À quelques mètres de moi, un homme, debout contre un mur, a également l’air de bien s’amuser. Sa femme (ou petite amie ou maîtresse) collée à lui est en train de lui masser avec insistance l’entrejambe… Ah, le rock, c’est vraiment cette musique du diable qui fait ressurgir les plus bas instincts de l’être humain.

Bon, la séquence acoustique se termine sur un interminable Quelque chose de Tennessee dédié à Michel Berger "qui de là-haut, doit se dire… Ce Johnny, quelle chance d’avoir ce public !" Ce ne sera pas la seule fois où Johnny parle de lui-même à la troisième personne. Mais, contrairement à Delon, lui a une bonne excuse, il s’appelle Jean-Philippe Smet.

La papamobile revient sur la grande scène pour remettre dans la cuisinière une bonne fournée de charbon qui remonte le niveau. Ce sera Les Coups avec un retour salvateur de la section cuivre. Mais là encore la bonne chanson est massacrée par les besoins du spectacle. Car pour illustrer les paroles, le guitariste (celui qui a couvert au moins dix bornes pendant le concert. Une future recrue de l’OM ?) s’avance sur le ruban et fait semblant de recevoir… des coups !

Un morceau qui est enchaîné avec Noir c’est noir, je suis seul, aussi dur que du bois, je suis seul, derrière l’amour et jusqu’à minuit. Une sorte de medley censée enfoncer le clou une bonne fois pour toutes.

Mais, c’est finalement sur les 3 suivantes que le coup de massue sera donné. Le bon temps du Rock'n'Roll, La musique que j'aime, et L'envie constitueront le second grand moment du concert.

Après un drôle de Ce n’est qu’un au revoir (je croyais que c’était la dernière tournée ?), Johnny repart backstage et reviendra pour 2 rappels : Ca ne finira jamais, du dernier album, puis une reprise de Gilbert Bécaud, Et Maintenant . toujours à se plaindre, ce cher Johnny.

Voilà, 2h30 de concert, un Johnny généreux et un groupe qui s’est donné à fond pendant le concert.

Pour autant, je n’ai pas été converti. Quelques beaux moments peut être, une voix certes impressionnante, mais toujours poussée au maximum, ce qui fatigue à force. Au niveau du spectacle, quelques bonnes idées, mais franchement, le plus souvent, on tombe dans le ridicule. Et puis, il y a surtout ces boursouflures musicales qui font tomber les morceaux les plus mieux tenus dans un tonneau de sauce ketchup.

Un peu à l’image du public de Johnny finalement. À part quelques enfants et des "jeunes vieux", la très grande majorité des spectateurs avaient plus de 50 ans, étaient habillés comme pour aller en randonnée (sandales, short, tee-shirt, basket), tous plus ou moins enrobée dans la mauvaise graisse de la société de consommation dont ils se seront goinfrés jusqu’à satiété.

Un public prêt à lâcher 89 euros pour une place en tribune, plus 20 euros le tee-shirt et 15 euros le programme officiel, tout cela pour voir sur scène un homme qui n’a jamais écrit une chanson de sa vie, un faux rebelle des années 60 qui finit ami de Sarkozy, lequel vient de l’imposer pour un concert sous la tour Eiffel pour le 14 juillet à Paris. Un concert dont le coût est estimé à un million d’euros, dont 500 000 pour Johnny. Ce même Johnny, citoyen belge qui s’est exilé en Suisse pour payer moins d’impôts. Car le spectacle de Johnny, c’est aussi et surtout cela. Et beaucoup de monde continue de l’aimer…

Désolé, pour toutes ces raisons, musicales et citoyennes, je ne me sens pas faire partie de cette France-là.

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Tôt le matin déjà, pas résisté à l'envie d'aller voir près du stade Vélodrôme ce qu'il en était. Pas encore grand chose à voir à part l'impressionnante ribambelle de camions et de bus noirs - ça doit faire un sacré barnum quand tout ceci se déplace ! Quant aux fans hardcore que j'espérais déjà apercevoir, ils sont peut-être (sûrement) déjà là mais, je l'apprendrai plus tard, de l'autre côté du stade, par où l'on accède aux pelouses. Ben oui, Un VRAI fan va sur la pelouse, c'est un fait, à moins d'être trop vieux pour marcher - ce qui peut certes arriver pour les fans d'un groupe qui a cette année 35 ans au compteur...


Parti honteusement tôt du bureau, je me dirige cette fois-ci vers "the place to be" à Marseille ce jour à 17 h 00, côté Dromel, ouverture des portes pour l'entrée au concert d'AC/DC, groupe mythique, ou plutôt mythologique, qui nous fait ce jour l'honneur insensé de venir fouler la pelouse chevrière du Stade Vélodrôme ! Ce n'est donc pas parce que je les ai déjà vus il y a 3 mois à Bercy (où ce fut largement assez formidable pour avoir envie de rempiler) que je ne vais pas me déplacer - car avant qu'ils repassent ici, il peut nous tomber à tous un bras, a priori. Qu'à cela ne tienne, je prends la décision de repasser quand les ultras seront cuits à point. Et là, GROSSE déception à 16.45 : sans doute peu habitués à gérer autant de ferveur (ha, ha !), les (petits slips d') organisateurs ont ouvert les grilles avant les 17 heures annoncées...


Je ne pourrai donc pas faire la photo/vidéo dont je rêvais : l'ouverture des grilles et la course éperdue des fans tanqués là depuis le matin dans la poussière de l'esplanade (assurément un truc comparable à la charge des orques dans le Seigneur des Anneaux III), pour aller se coller tout devant, et être sûr de bien voir les chaussures d'Angus Young... Quand j'arrive, sous un soleil de plomb, les gens rentrent donc normalement : il y en a bien quelques uns qui courent mais, hey, vous et moi on sait bien que c'est pas les vrais fous du combo australopithèque ! En tout cas j'ai une petite pensée pour ces gens qui vont attendre en principe 4 heures et se taper The Answer, en plus d'un autre groupe de lampistes locaux en plateau, avant de voir leurs idoles - ça va chauffer ! Pour ma part, je reviendrai tranquillement bien plus tard - I overdosed on You !.


Let there be Rock !... Retour sur place environ 3 heures plus tard. Quelques bières éclusées en bande sur l'esplanade, comme le veut une tradition immuable ainsi qu'un simple principe de précaution (se mettre à moitié dans le rouge avant, au cas où l'alcool serait prohibé ou juste prohibitif sur place, puisqu'on a déjà vu les deux ici même...). Impressionnant ensuite d'entrer dans le stade Vélodrôme par en bas, par la pelouse (et sans même entendre Van Halen), et de voir ces tribunes déjà presque entièrement garnies, même si le fameux effet "cornes clignotantes" fait un peu un flop en cette fin d'après-midi encore très lumineuse - ça marchera mieux dans deux heures !


Pour le reste, là-bas devant, The Answer est le même groupe que la dernière fois : des sous-Led-Zep de balloche condamnés à jouer à fond, en mono dirait-on, sans pouvoir mettre un pied sur l'avancée dans le public, ni utiliser les écrans géants, le tout étant fait exclusivement pour mettre en valeur le show géant qui va suivre... Pas vu les pistonnés de Café Bertrand mais si leurs conditions étaient encore pire, chapeau pour eux. En plus The Answer n'a objectivement pas vraiment de chansons, c'est tout au plus une agréable bande-son. J'aurais préféré Wolfmother, dont j'arbore fièrement le sublime T-shirt : australiens aussi, chauds, sales et humides aussi, trois tueurs que n'importe quel lecteur acé-décien de cette chronique devrait aimer aussi ! Même Crying out, la finale de La Réponse (en principe la meilleure chanson pour un groupe plateau), s'empêtrera et s'éternisera sans but apparent...


L'occasion donc de faire le tour - pas si grand - du propriétaire (ben oui, c'est la Ville qui paye ce stade avec mon argent, remember ?) : une demi-pelouse arrière (un-gold donc, au sens non-or) protégée sous plastique, un bar assez minuscule censé abreuver plusieurs milliers de gens quand même (j'y passerai presque 10 minutes pour une bière, par simple désoeuvrement), et en bonus un pass all-access pour les chiottes "Trainspotting" du virage sud du Vélodrôme, où chaque porte en fer qui claque vous emporte plus d'audition que 5 minutes de solo de Gibson SG de qui vous savez. Ciel bleu, nuages pour la déco, pas de vent et CA c'est un coup de bol, parole de marseillais, le mistral vous aurait tué le concert, malheureux !


L'occasion aussi de contempler la collection de T-shirts, cornes à la con et autres goodies AC/DC sortis ou ressortis pour l'occasion. Manque la guitare gonflable, sans doute sold-out. Mention spéciale au T-shirt vintage gris-souris, à la police minimaliste et élimée, "AC/DC Est.1973", fièrement arboré par des quadra/quinquagénaires, l'air de dire, Ouais, c'est mon vieux t-shirt d'Ass'Dèsse, il était noir et le texte blanc au tout début, mais je l'ai beaucoup porté en trente ans car MOI je suis un vrai fan, pas comme TOI 'spèce de p'tit con !. L'illusion est quasiment parfaite, je suis impressionné par le premier que je vois, jusqu'au moment où je réalise qu'il est en vente au merchandising, le collector ! Acheter un faux vieux t-shirt, franchement, vous avez pas un peu honte, les poseurs ?


Belle opération en tout cas, c'est un succès commercial ! Tout comme le set heureusement court de The Answer et finalement assez applaudi (plus qu'à Paris même je crois) qui a hélas gagné le droit, outre de sortir de l'anonymat des pubs irlandais (où il était sûrement plus convaincant et en place), de re-revenir nous les briser aux Eurockéennes dès juillet ! Pendant ce temps, certains éléments du public commencent à être ronds comme des queues de pelle, il est temps que ça commence. T'es sûr que t'as pas l'temps d'aller nous chercher des bières ? rote un sosie de Barney-des-Simpson à côté de moi à l'oreille de son pote... Ben non justement car quoi qu'il en soit, y'a des choses sur lesquelles il faut être précis, les jeunes papis australiens ont leurs petites habitudes : on avait dit vers 21 heures, et c'est à peu de choses près au déclic du quartz de l'horloge atomique de Genève sonnant 21 h 00'0" que le concert démarre dans un grande clameur.


En avant pour le dessin animé où un Angus diabolique enfourne du charbon d'un air salace dans sa loco folle et pleine de gonzesses à moitié défaillantes. Je suis en place, bien en face, à 50 mètres de la scène, en gros je vois aussi mal que la dernière fois (ou j'étais en hauteur mais derrière la scène !) mais au moins ça va me changer, d'ailleurs j'ai des jumelles, et puis consolation de taille, le son sera idéal d'ici, surement meilleur que sur les 10 premiers rangs où s'entassent nos amis les fanatiques hystériques, ou même que des places les plus latérales. Je n'ai plus soif et pas encore la vessie menaçante, tout est parfait ! C'est parti pour deux heures de concert, déjà racontées en détail par plein d'autres (dont moi) sur ce site ou ailleurs, avec une la set-list a priori inchangée sur la tournée Black Ice, faisons-là donc le plus court possible puisque là n'est pas l'intérêt principal...


Rock'n'Roll Train, riff roboratif et entrée en scène du train écrasé (si, si, je l'ai vu de côté, il est plat !). Hell ain't a bad place to be, la tension monte et les dernier-momentistes se faufilent en se faisant insulter - un videur zélé et bête tentera même d'en arrêter deux, sans succès. Back in Black, ça y est, le son est réglé comme il faut, le plaisir me submerge, ça valait le coup de revenir, ce coup-ci c'est sûr, même si j'ai déjà compris que rien n'allait changer dans le set. Big Jack, chanson objectivement sans aucun intérêt, un type devant moi tente l'enregistrement pirate, à 50 mètres, pleine pelouse, ouch ! Dirty Deeds done dirt Cheap, plus speed, fait gronder le stade de plaisir...


Shot down in flames, hey au fait, vous connaissez le principe d'AC/DC en live ? Alors voilà, batteur, bassiste et Malcolm Young s'emmerdent gentiment au fond de la scène en assurant le steak (le batteur Rudd fume d'ailleurs tout en jouant, n'essayez pas ça chez vous), Brian Johnson va et vient et hulule les bras levés sur 3 à 5 notes, de sa voix nasale de goret que l'on châtre, la scène fume, 200 spots clignotent mais en fait il ne se passe qu'UNE chose intéressante au final : Angus Young ! Costume d'écolier, Gibson SG (les deux ayant viré au noir depuis une ou deux décennies), 50 ans passés, courant un peu moins qu'avant mais encore largement plus que la moyenne, alignant l'ensemble des morceaux de bravoure à la guitare et faisant le pitre une moitié du temps, quand son gentil frérot assure stoïquement la section rythmique, à la Gretsch-un-seul-micro. Et pourtant le tout est proprement fascinant !


Car voici Thunderstruck, le mythique solo picking que, comme des milliers de gens, j'ai longtemps essayé de reproduire dans ma chambre (mais jamais sur une Gibson SG hélas), occasion d'un duck-walk un rien poussif filmé par en-dessous, mais aussi d'un grand moment de bonheur, à ce stade tout le monde est à peu près hystérique autour de moi ! Black Ice, boogie un peu gentil, un peu de blah blah sur la passerelle et un premier solo bluesy. The Jack, titre on ne peut plus sympathique repris en choeur par tout le public (au fait, personne n'a de jack sur scène, savent-ils encore que certaines guitares se branchent ?). Quelques filles vaguement en soutif sont filmées par un réalisateur enjoué, et gloussent en s'apercevant sur les écrans géants.


Pas de quoi fouetter un chat, c'est assez peu subversif ou même excitant, comparé aux vraies mammelles que j'ai déjà vues brandies fièrement au vent à des concerts de Rammstein, Iggy Pop ou même Nick Cave. Et puis vous je ne sais pas, mais moi, quand je suis derrière ce genre de filles qui passe tout le concert sur les épaules de son mec, je suis assailli de pulsions assez peu sexuelles, plutôt du genre à base d'armes à feu, objets contondants et autres outils de décapitation artisanales. Pas plus subversif que ces braves filles d'ailleurs, n'est le traditionnel strip-tease d'Angus, achevé sur un (hideux mais drôle) caleçon floqué aux initiales du groupe (je reste convaincu que le logo peint direct sur ses fesses aurait plus de tenue). Disons que c'est un show familial à l'américaine, quoi !


Son assez mortel solo accompli torse nu, le troll toujours affuté mais un brin dégarni et aux yeux hagards (dont j'ai déjà remarqué la dernière fois une ressemblance marquée avec le Gollum tardif) enchaîne sur Hells Bells, grand kiff et tuerie incontestable, Brian essaye d'attirer l'attention en se pendant à sa cloche - ça ne marche qu'à moitié, puisque des milliers de gens sont occupés à rejouer la mythique descente en grimaçant sur leur ... Air Gibson. Shoot to thrill, déjà une heure qu'ils jouent et aucun ennui en vue, mais quand même un vrai problème d'intendance à régler. Pour ma part, j'en profite donc pour me livrer, sur l'inepte War Machine et la pression étant devenue vraiment trop forte, à une petite miction-debout, autrement appelé le ... pipi-gobelet.


[Parenthèse technique mâle : opération fort pratique pour ne pas déranger 3 000 personnes en allant aux cabèches, ni perdre une place enviable, win-win en somme, tout en évacuant un trop-plein de vessie susceptible de vous gâcher une fin de concert, le pipi-gobelet avait déjà été testé avec succès par votre serviteur l'an passé pendant un slow de Metallica. Exercice a priori réservé aux mâles (quoique...), pas si évident que ça, qui requiert un minimum de conditions favorables : un grand gobelet conservé à cet effet, une obscurité presque totale, un public concentré sur la scène, pendant un morceau pas trop speed, des voisins pas trop remuants, un max de concentration et d'habileté, du sang froid ! Voire même un peu de chance.... Pas le moment qu'une jolie voisine vous demande du feu, quoi.


Cela étant, une fois l'exercice réussi, on se sent fabuleusement ragaillardi et d'attaque ! Attention, le forfait accompli, c'est en s'accroupissant pour verser délicatement le contenu qu'il ne faut surtout pas se déconcentrer, pour ne pas éclabousser qui que ce soit, et vos propres pompes en premier lieu. Après, autant arroser le pavé d'Arras ne m'avait guère ému, autant j'avoue que pisser - même hors sol - à peu près en plein milieu du mythique Stade Vélodrôme, quasiment au point de coup franc ou ce satané Juninho nous l'a (encore) mis profond la dernière fois, le tout au milieu de 55 000 personnes hurlantes et casquées de cornes rouges, ça m'a quand même fait un petit quelque chose, disons un petit frisson quoi... Fin de la parenthèse technique mâle]


Dog Eat Dog, issue de mon album préféré, titre coolissime, le batteur fume toujours (ou fait bien semblant), gros light show. Contraste cruel avec une chanson quelconque du non moins quelconque dernier album Black Ice, non identifiée, où Angus mastique furieusement un chewing-gum peut-être imaginaire en jouant... You Shook me all night long, riff d'une connerie et d'une efficacité foudroyante, mes jumelles révèlent que le groupe, même bien ronronnant dans un show huilé, sue quand même par tous ses pores et mouille le marcel (enfin, pour ceux qui portent encore quelque chose). T.N.T., climax la dernière fois, encore jouissive cette fois-ci, solo à une main, communion, extase totale ! Whole Lotta Rosie, l'énorme pouf est encore plus vilaine et bourrelée de face que de profil, c'est gras et vulgaire mais plutôt marrant, elle tape du pied en rythme et se dégonfle ensuite en un temps record.


Mon pic orgasmique se situe pile-là (et pas grâce à elle, d'ailleurs) : les trois premières minutes de Let there be Rock, totalement géniales. Et puis bien sûr, le grand numéro du (my preciousss !) guitar hero, sur la passerelle, puis sur la plate-forme (qui semble avoir du mal à décoller, je la voyais plus haute la dernière fois !) où il se roule sans ambages dans les confettis, dans un solo de 10 bonnes minutes, infini et dantesque, dont pas une note n'est de trop, une leçon de blues à se les mordre, au fait, ma guitare est à vendre, j'en jouerai plus jamais... Il cabotine à n'en plus finir et l'on en redemande. 1 h 50 et quelques, contrat rempli, la scène est quittée sans aucune surprise, tout cela est immuable, on vous dit !


Rappel contractuel donc, avec une Highway to Hell que je trouverai inexplicablement moins percutante que d'habitude, malgré les jolies cornes rouges dont s'est affublé le diablotin, qui galope toujours. Mais pour finir, un For Those about to Rock en apothéose, canons au clair : je peux vérifier que si les canons arrachent la tronche sur les côtés, on les entend finalement peu du fond de la pelouse. We salute you Marseille ! braille une dernière fois le lead singer, tandis le stade chavire... Les gens les plus à fond chialent surement à cet instant, de ce qu'ils ont vu, ou de ce qu'ils ont tant attendu et qui est déjà fini ! Pas fanatique à ce point, je suis tout de même euphorique et plus ou moins surexcité !


Je crois quelques instants à un rappel vraiment inattendu, mais le concert se finit sur un court feu d'artifice que je qualifierais de moyen, hep, n'est pas Rammstein qui veut ! Bon et puis suite aux élucubrations douées (et parfois irritantes je vous le concède !) du Jack 2 Chab' ci-dessous, je vois que des gens se déchirent pour savoir si oui ou non ce concert était extraordinaire ou mauvais, entendez pour du AC/DC. Je dirais, un peu des deux sans doute. C'était pas Donington mais putain à Donington les baffles étaient à l'ancienne (les fameux "murs de son") et y'a peut-être des gens qui en sont restés sourds, demandez-leur ce qu'ils en pensent.... Et en même temps 18 ans sont passés, des filles ont eu le temps de naître, commencer et finir une carrière de mannequin pendant que les australiens vieillissaient ! Mais c'est juste l'un des deux plus grands groupes du monde encore en activité, et il joue pas tous les jours à 5 stations de métro de chez vous pas vrai ?


Alors bon, j'ai vu à peu près rigoureusement le même concert qu'à Bercy mais sous un autre point de vue : de plus loin mais avec un meilleur son. Donc je ne regrette pas ma soirée ! Evidemment ils sont vieux, évidemment Bon Scott était leur seul et unique chanteur mais putain j'avais même pas tout à fait 5 ans quand il est mort, franchement je m'en FOUS complètement et même, histoire d'énerver tout le monde, autant que de l'apport supposé IRREMPLACABLE de Syd Barrett, Brian Jones, Stuart Sutcliffe, des 4 premiers batteurs de Warsaw ou de ceux de Spinal Tap, sur leurs groupes respectifs - dans le genre regrets éternels, y'a que le fameux solo de basse de Cliff Burton qui m'émeuve un tant soit peu...


Hier soir, ouais, c'était pas le concert du sièce, mais merde à dieu de bordel de troll en short, AC/DC jouant à Marseille, c'était quand même génial et rigoureusement in-ra-ta-ble !
Hell yeah, Rock'n'roll ain't noise pollution !

Illustrations 'DIY' par Philippe - Vidéos souvenirs : ici !
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AC / DC au Stade Vélodrome, l’événement est de taille. Pour dire quand je passe aux abords du stade vers 14h, le Boulevard Michelet est déjà fleuri de nombreux chevelu aux t-shirt honorant leurs idoles australiennes.

Un public venu d’un peu toute la France, mais pas que, puisque je taperai un brin de causette avec des italiens. Partis tôt le matin pour être dans les temps, ils seront bien malgré eux victimes d’une organisation à la marseillaise les obligeants à faire des va et viens entre les deux guichets des latérales. Et tout supporter de l’OM le sait, faire le tour du stade à pied… c’est très long.

De la causette donc puisque suite à un obscur problème de place j’ai du patienter jusqu’à 20h15 pour obtenir la précieuse accréditation ouvrant l’autoroute de l’enfer (désolé). Comme je m’étais pointé à 17h30 (histoire de prendre ma place tranquille et revenir plus tard) j’ai eu le temps de m’imprégner de l’ambiance. Un moment où les chevelus à la virilité outrancière côtoient les kids boutonneux et le balai du marché noir.



En temps qu’abonné mention football le célèbre "vazy scuse moi t’cherche pas des places" demeure ma bande son éternelle de tout match au Vel’. Je m’attendais pas nécessairement à la retrouver intacte un soir de concert "hard rock". Les mêmes (très jeunes et très chapotés par moins jeunes) personnes étaient là et tentaient vainement d’écouler un impressionnant stock de place. Manque de bol, le marché noir et l’ebay bizness se sont un peu mordus la queue sur le coup. Quelques jours avant le show on trouvés en effet des places en pelouse or à 15€ sur la baie et les empêchés du dernier moment avait un mal fou à amortir leur déception.

Pour exemple cette scène hallucinante. Un petit "pépé", genre vieux de la vieille, cheveux long bien gris, t-shirt AC/DC, tentait vainement de vendre sa place en trop (l’horripilante place dite de "l’ami qui peut pas venir") dans le secteur du guichet. Un territoire dont les pirates avaient pris possessions non sans quelques harcèlements bien sentis. Un des chaperons susmentionné s’est alors précipité sur lui pour lui intimé de déguerpir et je cite "arrêter de (le) faire chier. C’est (son) travail à (lui). Va travailler avant que je te tape". Le marché noir est donc un vrai boulot. Faudra que je pense à la place des Unco que j’ai revendus en 2005 lorsque je calculerai ma retraite.

Pour en revenir au marché noir qui se mord la queue, il faut noter leur dépit de constater que la billetterie était bel et bien ouverte et qu’il était encore possible de se procurer des places officielles. Un détail qui les a poussés à renoncer à leur tarif assassin au profit d’un bon vieux 15€ une fois le concert bien lancé.



Bon toute cette longue intro sur les mésaventures du marché noir permet de combler en partie le fait que faute de place en temps et en heure, je n’ai pu assister aux performances des deux premières parties. Mais rassurez vous il en faut beaucoup plus pour m’empêcher de donner mon avis.

La première des premières parties était assurée par un groupe du 04, Café Bertrand. Une formation labélisée "Hard Rock français". Mon dieu. Et effectivement ça sonné, de dehors (relativisions l’avis saignant), comme du hard rock français… des Inconnus. Vous savez "Redonne un sens à ta vie en y mettant de la poésie". N’y voyais pas une quelconque aigreur de voir ce groupe sorti de nulle part (mais habitué des première partie de gros) grillé la politesse à une short list jouissive lancée par vos serviteurs Live in Marsiens.

La seconde première partie c’était l’officielle. Celle qui suit AC/DC partout et dont le drapeau sert à caché certains éléments du décor australien. Quand j’ai pénétré l’enceinte ils achevaient les ultimes morceaux de leur set dans une relative indifférence. Pour tout vous avoués (on est entre amis) je pensé que c’était un disque jusqu’à ce que je vois des gars sur scène s’agiter.



Bon sur ce revenons un peu en arrière. 20h15 et toujours pas de tickets pour nous, la bande des reclus. On s’ennuie ferme quand l’adorable Esther nous sort enfin de là via une solution de secours. On est donc conduit tels des VIP vers notre zone. Bonne surprise c’est tout en bas de Jean-Bouin, niveau pelouse or. La vue est bonne.

Les gradins se lèvent d’un seul homme quand le train se met en marche. Au propre comme au figuré puisque les écrans géants diffusent un superbe dessin animé mettant en scène les membres d’AC/DC sur un train dont la locomotive finira par venir percuter l’écran et, magie du show, apparaitre réellement sur la scène comme si elle venait bel et bien de fracasser le fond.

A ce moment là il convient de faire une pause dans le récit pour détailler un peu la scène, que dis-je les portes de l’enfer. "C'est un pic, c'est un cap, que dis-je un cap ? C'est une péninsule !". Mon dieu la scène. Même à Nîmes je n’ai jamais vu un truc aussi imposant. J’ai franchement du mal à concevoir comment on peut mettre ça en place en si peu de temps.



Pour vous décrire un peu le lieu on peut citer les deux casquettes cornues ornant les immenses colonnes de baffles, un jeu de lumière hallucinant, un chemin qui s’avance jusqu’au rond central et permet à Angus ou Brian de s’aventurer taquiner les oubliés du virage Sud. Obligé également de revenir sur cette incroyable locomotive incrustée dans la scène qui projette de la fumée et des flammes selon les morceaux. Le jeu de lumière est lui compléter par rien de moins que six "poursuites" installés sur des colonnes immenses en pelouse et qui ne rate aucun des faits et gestes des membres du groupe. Les écrans géants (à côté nos écrans du Vel’ font pale figure) se chargent quant à eux de diffuser des animations et dessins animés ou de retransmettre le concert pour les plus éloignés. Mention sera d’ailleurs régulièrement faite aux jeunes demoiselles perchées sur les épaules de leurs preux chevelus. Hard Rock mec.

Vous l’aurez compris ici on en prend plein les yeux, et j’en garde sous le coude pour la suite.

Revenons à la musique. Le concert s’ouvre comme le dernier album sur une Rock’n’Roll Train de rigueur vu l’animation. De prime abord on est frappés par la vieillesse des gars (merde Angus ressemble à Catherine de Koh Lanta mais chauve), heureusement cette impression s’efface en une demi-seconde vu la fougue qu’ils expriment face à leur public. Une énergie débordante qui ne les quittera jamais. Tout ça en donnant l’impression qu’ils sont prêts à mourir sur la scène de leur meilleur show. Face aux nombreux vieux groupes cultes blasés ça fait plaisir. On tempérera tout de même cette impression de joie par un show trop minuté et une absence de réelle communication avec le public. AC/DC sur scène c’est un show monstrueux mais qui contrairement aux apparences ne laisse aucune place à une quelconque improvisation. Le concert prévu pour durer de 21h à 23h commencera à 20h58 et finira à 23h01. Professionnel. Un peu trop, on y reviendra.



Musicalement il n’y a finalement pas grand-chose à dire. C’est du AC/DC. Ce savant mélange de Hard Rock, de Rock’n’Roll et de Blues. Les morceaux sont ultra carrés et rodés, le chant en place et le son vrombissant (très bon pour le Vel’). Pas moyen d’être déçu ou surpris sur ce point, c’est maitrisé et le véritable truc en plus c’est la machine de guerre déployée sur scène, pas le concert en lui-même.

Le set est construit sur le principe classique d’une alternance nouveaux morceaux / titres cultes permettant de contenter le public entier en égrenant les petits nouveaux qui ne sont pas forcement toujours les plus attendus. Et chaque morceau bénéficie de son animation plus ou moins outrancière.

Par là un strip-tease coquin d’Angus qui finit par exhiber malicieusement son caleçon AC/DC, par ici des flammes qui jaillissent de partout. Les moments forts resteront tout de même plus conséquents. Imaginez une poupée gonflable immense qui chevauche d’un coup la locomotive et magie de l’air se met à battre du pied et remuer la tête. Effet garantie. Imaginez ensuite que cette poupée laisse place à une flopée de majestueux canons tirant à boulet rouge suivant l’intonation des riffs. Plus tard c’est Brian Johnson qui s’élancera depuis l’avancé pour aller se pendre à l’immense cloche apparue du plafond et venue sonner l’heure de Hell Bells. La célèbre Highway to Hell enflammera elle le public mais aussi une scène couverte d’explosions et de flammes.



Autre moment fort, quoique un peu long, le solo final d’Angus. Un temps accompagné d’une implacable rythmique, Angus lâche un solo endiablé. Le frêle homme, désormais vêtu uniquement de son short, commence par assuré le show sur scène, haranguant le public avant de s’élancer dans l’allée. Il disparait alors dans une tour installé sur le rond central avant de reparaitre surélevé par des vérins. Toujours lancé dans son solo le garçon est alors élevé encore plus haut par une tourelle sur laquelle il s’effondrera pour jouer de la guitare au ras du sol tel un possédé. Bref, Angus est un showman monstrueux.

Les plus pointilleux auront notés que la tour en question n’a finalement servie que 5 minutes dans le show. Quand on pense au boulot que doit demander son installation. Le truc le plus dingue c’est de se dire que le mec a lancé un solo de plusieurs minutes pour clore le concert, un truc qui avait l’air totalement improvisé, et que malgré tout, une fois le rappel effectué le concert s’est terminé pile à l’heure. Ca enlève beaucoup de magie mais merde, ces mecs sont réglés comme des suisses.

Bon vous l’aurez compris ce qui viens ensuite c’est le rappel. Juste deux ou trois morceaux il me semble. Un peu short, mais un rappel conclu sur un énorme feu d’artifice vous conviendrez que ce n’est pas commun. Disons que c’est la goutte d’eau qui viens définitivement emplir nos yeux éblouis par une telle déferlante de spectacle. Puisqu’on en parle certain trouverons qu’on se rapproche plus de la "comédie musicale" (ouais vous avez compris l’idée) que d’un réel concert…. Oui certes mais merde c’est magique.



On ne peut pas conclure cet élan énumératif sans un mot sur le public. Uniformément debout et acquis à la cause, le public à été bon sans être exceptionnel. Un public hard rock en somme. Bras levés assez souvent, refrains en chœurs parfois, nénettes sur les épaules régulièrement. Pour être exhaustif j’ai bien vu pété un ou deux petits slams en pelouse prolétaire. La mention reviens conjointement à l’hystérie de Highway to Hell et à l’intro de TNT où les boys & girls lâcheront des Oi Oi Oi à tue-tête.

CQFR, ce qu’il faut retenir. L’énergie débordante d’un groupe qui ne s’économise jamais malgré un âge où personnellement je préférerai rester à la maison regarder Derrick. Le show ahurissant venant tant des décors que de la bonne volonté des membres du groupe. Le son AC/DC, inimitable, reconnaissable entre tous, servis un peu lisse mais à la perfection.

CQFRMQEMF, ce qu’il faut retenir mais qui est moins flatteur. Le show est trop rodé ! Ca a certes les avantages de ses inconvénients, ou l’inverse, mais ça enlève quand même beaucoup de spontanéité avec le recul. Si sur le moment on serre un câble en assistant à tout ça (et c’est bien l’essentiel), avec le recul ça sonne quand même formaté. Trop minuté, trop calibré, trop improvisation prévue. Ca n’enlève rien à rien mais il fallait le relever.

L’autre petite déception c’est le départ précipité et guère chaleureux des membres du groupe. Ca laisse un arrière gout de "on a fait notre job, point" et ça confirmera les chagrineurs qui trouvent que le groupe ne communique pas en dehors de la "communication show".

Les lumières se rallument, le stade se vide péniblement des étoiles plein les yeux. Coup de téléphone d’un Vand qui broutait de la pelouse dorée : "ramène vite tes fesses à la caisse on peut encore voir Terror".

Et un "mille mercis" a mon vénérable mécène mystique.

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" Money Made ! "
(Et autres bruits de cloches…)

21h et des broutilles de trotteuse : Stade Vélodrome (Massilia en Cambrousse)
Il suffit de jeter une rapide giclée de prunelle alentour, ou sur la pelouse, pour sentir que la tension n’émarge pas loin de son optimum désormais…
Les cages thoraciques enflent au rythme de la rumeur, des avancées de cadrans et des allées et venues des roadies qui préparent la (gigantesque) scène.
C’est le moment choisi par les écrans (non moins gigantesques) pour exploser et suivre la loco de Rock’n’Roll Train, lancée à donf sur les rails sinueux de la redite…
Tandis que l’on assiste à la première érection de diablotin – entre salles des machines, charbon, et pétasses en transe d’Angus ! – la scène est investie sous un déluge pyrotechnique censé accueillir le énième décalque du séminal riff d’Highway To Hell et nous faire lâcher sur l’instant les écrans, pour la… Réalité ?



Front bas caché sous (une) casquette de laine que n’aurait pas reniée feu mon grand-père : Brian Johnson entame sa longue traversée et balade son physique de mineur Gallois d’un côté à l’autre de la scène… Poussé au cul par les phalanges d’Angus, qui nous gratifie de son fameux " je me fais des cornes sur ma tête à l’aide de mes deux mains, je suis libertin, je suis un diablotin… " ; un geste qui se répand et se décline sur le champ partout autour du stade, à l’infini, façon " ola "…

Back In Black survient à point nommé pour lancer véritablement les choses : hélas, le gars Brian donne toujours l’impression de s’étouffer dans ses propres cordes vocales, de ne pas arriver à vivre sur SES hauteurs gravées sur bandes ; un titre de légende, de nouveau sauvé par les doigts agiles d’Angus qui tirent et qui remontent les cordes sans forcer, comme au… Siècle dernier !
" On " nous annonce l’arrivée imminente d’un titre du nouvel album : " elle " n’a plus le " Jack " carré où je pense, cette fois, non, mais bel et bien un Big Jack ! désormais… Sans que cela ne change grand-chose au propos de l’ensemble (absence de localisation corporelle précise, exceptée).
Ça fait bizarre à dire/lire, mais, sur certains des gros plans de Malcom Young (guitare/voix) et Cliff Williams (basse/voix) j’en viens à penser que les Stones ne font pas vieux, c’est dire…



Sur Dirty Deeds Done Dirt Cheap, le groupe semble trouver son rythme et le parterre paraît fumer à l’unisson de l’immense loco perchée au-dessus de leurs amplis. Autant, le port de ces fastueuses et lumineuses petites " cornes rouges de l’enfer ! " semblent aller à ravir à ce jeune garçon en extase, autant, sur d’autres chefs plus âgés, ben… De même, quand je porte mon regard au loin, sur les hauteurs arrondies des virages et quarts de virages situés tout là-bas à l’opposé, ben, comment dire… " Est-ce bien ainsi que les hommes vibrent ? " (me souffle une synapse plus érudite que les autres !).
Une fois la casquette du chef Angus, ôtée : il ne reste guère plus que quelques espaces non " calvitiés ", qui font le collégien et ses rêves d’éternelle jeunesse, au loin, se casser…
Shot Down In Flames est fort heureusement là, fidèle au poste, histoire de nous rappeler le peu d’importance de cette désertification capillaire en cours : " ça " frétille encore partout, partout, partout sur " manche ", et la trique semble enfin collective.



Vivement la venue des Blacks céans (en novembre) je parie qu’on peut les battre aisément, rayon ferveur et cris qui crissent, ces brassées de fans sur pelouse ou tribunes, déchaînés. Sur Thunderstruck, Angus émarge visiblement au rang de Wallaby en furie : sautant sans retenue d’un espace à l’autre, d’un riff à son suivant, d’une caméra à sa copine, de visu, à l’écran.
À l’écoute de Black Ice, rien de nouveau ne semble pointer ou pousser du classique, sous le givre épais du temps. Il en ira ainsi de tous les titres extraits de ce bien pale nouvel album : copie dénuée de génie des précédents et estampillé " pour fans only ! " (et débutants sous acné acceptés de frais).



Après avoir taxé Angus de, " Cet homme à le diable dans les doigts, et le Blues dans l’âme ! " (l’avis de Brian !) Johnson déflore énergiquement " une chanson qui parle d’une salope qui s’y connaît, pour faire chialer les mâles ! " (ça va nous changer comme thème, ça, tiens) : place est alors faite au The Jack de légende espéré tout à l’heure. Un blues classique, noyé de gros plans de filles du public, plus ou moins dénudées – qui semblent ravies de l’avoir où je pense, elles… – avec public en transe, au moindre bout de sein ou de soutif en gros plan sur écran affiché (manque plus que les t-shirts mouillés, et je m’autodétruit en suivant, obligé !). La scène se pare alors des " red-lights " préférés de Sting (et d’Amsterdam) afin de constituer l’écrin idéal qui soit à même de convenir à cette coucherie collective, à cette partouze à 50 000 milles avec voyeurs devant derrière et sous caméras ! Émoustillé de frais : Angus tombe LA Gibson et en remet une couche version " Strip ", qui frotte là où ça démange. Le short résiste un tantinet, avant que de magistralement dévoiler le plus laid des caleçons AC/DC jamais miré : dis, Angus, tu connais l’expression " tue l’amour ! ", dis ? Le solo final venant, une fois de plus, sauver la mise en bière gériatrique annoncée par les dessous " pas chics " du chef. C’est quand tes doigts râpent la corde de pulpe, que t’es sexy, mon gars, pour le reste…



C’est bien beau d’en avoir une très longue (scène) mais ça ralentis un poil le rythme des chansons et… Merde, v’la LA cloche des enfers qui descend, j’ai plus qu’à la fermer !
Pendant le riff d’Hells Bells, je crie " Tou-lon ! Tou-lon ! ", sous le regard consterné de mes sièges et néanmoins voisins (qui ignorent que ce riff introduit généralement l’entrée sur stade Mayol, des joueurs du RCT). Putain, c’est pour celle-là que je suis venu ce soir : alors, adieu carnet, stylo, neurones, microbes couvés, et… ARGHHHHHHH ! ! !
Plaisir pris et excepté, la scène (et le costard) semble quand même taillée trop grande pour l’élasticité en berne du Johnson – j’avoue avoir longtemps rêvé d’entendre Bon Scott se racler les cordes sur celle-ci en mes vertes années, snif ! – oui, ok, mais ce riff, pu-tain, ce riff, CE RIFFFFFFFFFF ! ! !
Collé aux fesses du monument,Shoot to Thrill profite encore des nombreux frissons nés sous cloche, mais se clôt sous un solo très scolaire : ce que semble totalement ignorer ce charmant couple d’à côté qui vient de s’offrir (mutuellement) une (double) paires de cornes, avant de s’immortaliser illico sur mobile. Putain, c’était quand même bien, la pellicule sur paraffine, ça permettait/nécessitait de TRIER et de réfléchir avant de faire jouer son doigt qui fait " click " ; " ça " se méritait, " ça " se payait pas plein des têtes anonymes comme ça, là, à la va-vite, façon album de famille ou souvenir de vacances pour gogo.
" Single " annoncé du groupe, War Machinepermet de reposer corps et esprit, le temps de mâter LA vidéo de circonstance : un bombardier ceint des cornes rouges réglementaires, qui largue des guitares… Angus aux commandes, qui gère le cheptel de pétasses installées à l’intérieur – avant de les larguer, via parachutes, sur une terre dévastée qui ne lui a rien demandé ! – ceci précédant l’arrivée d’un beau galion (battant pavillon du groupe) qui déclenche aussitôt la canonnade ! Je me dis alors que mon fils aurait a-do-ré : 11 ans, c’est le bon âge pour le mirer.



On les dit " taillés pour les stades ", alors que j’aimerais me les faire dans un petit club, à l’ancienne, juste pour sentir, sentir, SENTIR ce dont ils sont réellement capables, aujourd’hui.
Un nouvel extrait de Black Ice (Anything Goes) douche de nouveau l’enthousiasme ambiant. You Shook Me All Night Longles voit alors tenter une relance depuis les " 22 " : une version endiablée, de nouveau lestée du retour des gonzesses dénudées sur écran, sur mâles épaules juchées (je ne l’ai fait qu’une seule fois et j’ai pas tenu vingt minutes, alors, respect !).
V’la que " ça " déclenche une dose de TNT sur scène, en retour : histoire de maintenir tendu(s) ce(ux) qui doi(ven)t l’être : avec doses d’explosions crachées sous loco, solo d’époque et flammes qui s’en viennent lécher les parties duvetées de l’ex-écolier.
Ce qui me gonfle, c’est l’apparition de cette vielle pute de (Whole Lotta) Rosie, qui envahit à son tour la scène ; elle va visiblement sur ses 55/65 piges, et 5 ou 6 fois plus, côté buste surdimensionné qui menace d’exploser à tout moment (ou de changer les lois de l’attraction terrestre au moindre mouvement) les " rois du bon goût " sont une fois de plus sauvés par la qualité intrinsèque du morceau en lui-même ; qui se passerait bien de cette mise en scène " pathétoc ", et qui dispose de bien beaux (et musicaux) arguments, LUI ! ! !



Let There Be Rockvoit Angus se projeter sous projos, comme d’hab’. Il s’avance seul face à la foule, gagne la scène montée au milieu du stade à ce seul effet, et… Y entame son long solo sous confettis lancés. Pendant ce temps, les autres font tous petits, eux, massés, resserrés autour de la batterie acharnée de Phil Rudd (comme des pingouins mazoutés patinant sur banquise dérivant au gré de la fonte en cours). En bon camarade, Angus, ne tarde pas à les rejoindre et jogge de tout son long, avant de tomber de nouveau des trillions de notes à leurs côtés, d’en rajouter sans cesse : sous les regards ébahis des apprentis guitareux en approche du Nirvana de la " six cordes ". Vu en (très) très gros plan sur écran, ses doigts et plans ne payent pas de mine, de prime abord, c’est ça le pire, la première (fausse) impression est TOUJOURS la bonne, c’est quand " ça " ne va pas vite (de visu) que c’est injouable (dans les faits) et… Rideau !

Après le classique et incontournable Highway To Hell : nanti des flammes de l’enfer, du solo qui vous y envoie, et de cette fameuse " Bon note " pas braillée par son successeur, c’est l’arrivée de la mythique " Tribu des 12 canons ".



For Those About To Rock (We Salute You) est logiquement (et malheureusement) noyée de qualité sous la canonnade réglementaire ; je me prends alors légitimement à rêver que le prochain visuel du groupe contienne une soucoupe volante ou une gigantesque cité enfouie sous les mers, juste pour voir jusqu’où ils seraient prêts à aller, côté reconstitution, sur scène… Un morceau d’anthologie qui clôt ce (très) court rappel craché d’un dernier et trop sec : " goodbye ! ".
Pour les mecs du virage, tout là-haut, là-bas, ils sont ENCORE sur scène – distance et décalage vidéo oblige ! – alors qu’en réalité, nous les voyons prendre leurs jambes à leurs cous pour rejoindre leurs véhicules direction… L’Hôtel ! (Ou la prochaine destination abordée).
Un départ précipité qui ternit et légitime, d’autant, la nécessité des pales feux d’artifice donnés pendant ce temps sur scène, toujours, toute d’obscurité plongée.

Une fin mitigée. Un concert en manque des brasiers anciens et feux passés, qui hoquète et chute(s) de tensions, qui maintien l’érection sous petite pilule bleue affilié : If You (really) Want Blood : visez votre platine et appuyez sur " play "! ! !

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Alors là les mecs, chapeau.... Si si, chapeau bas pour le plus beau foutage de gueule qu'il m'ait été de voir en musique live ! Pire que les Sisters of Mercy, oui c'est possible ! Le plus bel exemple de reformation pour le flouze sans aucune motivation artistique...
Allez je vais développer pour ceux qui ont déjà l'intention de m'incendier, parce que mon argumentation va me paraître difficilement attaquable...


Dans un stade Vélodrome quasiment plein, les gens étaient comme moi, au vu des réactions selon les titres, venus pour les classiques du groupe, qui sont au nombre d'une petite dizaine finalement. Oh pas de soucis, ils ont tous été joués. Mais que retenir de bon lors de cette soirée au final ?
-En premier lieu, la classe et l'énergie du batteur, très technique, et à fond dans son truc. Bien le seul des trois à l'être malheureusement...
-Ensuite, la voix de Sting, un peu de mal dans des aigus, mais quand même reconnaissable entre mille, toujours un joli timbre.
-Une setlist n'omettant aucun hit incontournable.

Et voilà !


Car pour le reste, comment justifier qu'un tel groupe, avec une telle carrière, tant attendu par les fans, pratiquant des prix exorbitants, ne joue qu'une petite heure quarante ??? Sans aucun artifice ??? A part dans leurs poches, et dans le cul des spectateurs, où passent les 92 euros des gradins, sans parler des autres tarifs plus ou moins élevés ???


Certainement pas dans le décor et l'environnement scénique puisque plus minimaliste que ça c'est impossible: trois zicos, trois instruments, un jeu de lights moins fourni que dans une kermesse de village, aucun laser, aucun décorum, juste trois mecs sur une scène immense dans une lumière blanche la plupart du temps ! Quand j'ai payé pour les Stones en 2003, j'ai vu où j'avais mis mon fric, vu le grand show aux multiples accessoires proposés. Et ce n'est qu'un exemple, je pourrai citer Phil Collins avec ses 13 musiciens, Madonna et ses danseurs-acrobates, le Floyd avec les décors et choristes, Sardou ou Aznavour avec leurs sections cordes, etc etc... Quand on paye ce prix, dans un stade ou ailleurs, j'estime que la moindre des choses est de proposer du spectacle.


Ensuite, comment qualifier les quelques pains entendus (dont l'énorme à la gratte pendant "Walking on the moon", en deuxième titre ?), et surtout, surtout, le nombre de fois où Sting a oublié les paroles ??? Sans compter tout ce qu'il a marmonné dans sa barbe poivre et sel, à se demander s'il n'a pas un souci de mémoire... Ou de je m'en foutisme total... C'est impardonnable pour moi à ce niveau, avec tant de fans présents qui se sont saignés pour certains, de planter les paroles du deuxième couplet de "Do do do da da da", ou d'autres de "So lonely", même de "Roxanne" ! Et il ne s'en cachait pas vraiment, au vu des mimiques en gros plan sur les écrans !
A croire qu'ils n'ont pas répété, qu'ils sont là que pour les sousous.


Car par dessus tout ça, on ne sentait aucune flamme, aucune passion, juste du job, et même pas du bon job ! Un comble ! C'est le plus grand irrespect envers les fans je trouve.
Et qu'on ne me parle pas de leur âge, je peux citer pas mal de groupes de la même génération, dans plein de styles, qui ont encore la passion, qui jouent pour le plaisir, plus de deux heures, en investissant dans le show ! Et qui se donnent bien plus sur les planches ! Vous voulez qu'on parle de AC/DC ou des Stones pour ne citer qu'eux ?


J'ai du mal à croire à un tel foutage de gueule public... Ils ont bien fait de partir dare dare dans les voitures qui les attendaient sur le coté de la scène, parce qu'une putain d'heure quarante pour massacrer "Roxanne", "I can't stand losing you", ou rendre sans saveur le formidable "Every breath you take", dans des digressions instrumentales pas du tout inspirées, c'est déjà trop tout compte fait !


Retournez à vos vies de millionnaires, et ne prenez pas comme excuse une bonne cause pour empocher encore plus de fric !

Photos par Anthony de Zesea.com

Bonus video par Pirlouiiiit ou "ce que l'on voyait depuis les places les moins cheres" :



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Johnny Hallyday remplit une nouvelle fois le stade et personne ne fait de chronique sur Concertandco ... incroyable ! Il y a quelques annees j'etais venu pensant me marrer ... et j'avais du me rendre a l'evidence en sortant, je m'etais regale !


Je suis donc revenu cette fois avec l'esprit plus ouvert. Arrive en retard, surtout apres avoir fait tout le tour du stade a pieds pour trouver lentree pelouse, je n'ai pas vu les premieres parties Mouss ? et Anguun. J'ai cette fois vite traverse le public sur la pelouse du stade que ne foulera surement plus que deux fois par an au maximum Frank Ribery, pour me rendre au pied de la scene.


Scene grandiose mais sans trop de fantaisie, fans impatient, projecteurs qui s'affolent et sons d'helicopteres acompagnes d'images sorties d'un jeu video post apocalyptique ... et puis apparition sur scene en ombre chinoise, devant un foule en delire.


Les consignes pour les photos sont comme d'habitude 3 premiers morceaux sans flash et comme j'ai une grosse semaine qui arrive je n'en verrai certainement pas plus. Je serai bref car cette fois je n'ai pas du tout accroche, et puis comme j'ai de toute facon signe une convention m'engageant a n'utiliser les photos de Johnny que pendant 3 jours (sur internet ca n'a guere de sens) je n'ai pas beaucoup d'illustrations a vous proposer.


Dommage je vous aurais bien montre les tenus de Philippe a mi chemin entre Sgt Peppers et Mad Max avec ses paillettes et tetes de mort. Il faudra donc vous contenter de celles d'un public ravis et de musiciens appliques au tenues guere plus sobres. Je ne sais pas si le poid de ces 6 dernieres annees s'est fait sentir ou si il etait juste un peu moins en forme, mais apres trois morceaux donc un ou deux tubes (c'est la tournee FlashBack) je suis parti sans regret et sans avoir vibre une seconde ...


Allez je file au lit car j'ai des photos a trier et un peu de sommeil a recuperer si je veux etre en forme pour Massive Attack demain ...
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