Chronique de Concert
Nick Cave & the Bad Seeds + Dynamite Shakers (Festival de Nîmes)
Sans véritable raison, John Jack "Nature Boy" Roosso revenait à Nîmes où il avait été connu sous le nom de Dudding (il allait à Montpellier se faire soigner un polype au coeur). Vraiment aucune raison. Mais cette fois, il n'avait pas de maladie. Encore plus bizarre, c'était comme si toutes les données des trois derniers siècles avaient été téléchargées dans son cerveau. Télécharger, un néologisme ? Bah.
Déambulant sur le cours Feuchères, avec sa perruque et sa redingote, il passait inaperçu. Les zonards indolents se couchaient sur les bancs.
Les arènes avaient changé depuis la dernière fois, en mieux. Ce n'était plus le taudis d'autrefois, avec ses petites maisons sales construites de "briques" et de broc à l'intérieur. Elles avaient été rasées, curées comme des tumeurs. Maintenant, des gens étrangement vêtus confluaient vers le bâtiment romain. Apparemment on y donnait un récital de quelque saltimbanque célèbre. Il eut envie de cette musique moderne, voir si son "Devin du Village" y avait posé la marque de son influence.
Grace a son invisibilité, conférée par le pouvoir de cette histoire, il passa la barrière et s'engouffra dans le vomitorium, non sans bousculer quelques spectateurs bien étonnés par la force du courant d'air. Il trouva des gradins libres, dans le colisée, côté cour, épousseta ses vêtements, releva ses basques, et s'assit.
Quatre jeunes personnes montèrent sur l'estrade, saisirent les instruments placés à leur effet sur le devant de scène, et se mirent à jouer avec énergie. La grosse caisse de la batterie indiquait ce nom : Dynamite Shakers. Immédiatement, le disque dur de Nature Boy se mit à inonder ses synapses de références et de genres. Il pouvait voir d'où provenait chaque riff, et l'impression désagréable de déjà connaitre ça (nda : en italique dans le texte) fit qu'un goût amer se saisit de ses papilles. Ils se boucha les oreilles et fit une grimace.
Les "Generic" Shakers lui enfonçaient un cornet acoustique de 20cm dans chaque oreille. Seulement 96db au compteur, mais c'était fort ! Du mauvais fort, la vibration blasphématoire du bruit marron, qui dissout l'intérieur du gros intestin et fait se chier dessus.
Le chant était réduit en bouillie, et malgré toute leurs minauderies d'artistes. le résultat se résumait à un gros Pokémon braillard et difforme. Comment pouvait-il savoir ce qu'était la contraction d'un pocket monsters ? Bah.
Ce qu'il savait aussi, en lisant un programme qui trainait près de lui, c'était que la formation avait été programmée pour plusieurs date des événements aux arènes ce mois-ci. Grosse erreur tactique d'une production : à forcer un groupe à travers la gorge des gens (décidément le "sachants" de l'industrie musicale nous en mettent dans tous les orifices), on ne pouvait qu'en être dégouté.
La légende clamait que la première partie eût toujours un plus mauvais son que la vedette. John Jack la croyait dans les faits, car à travers le gribouillis sonique, il y avait bien quelques larmes de mélancolie pop (get lost), la torture s'arrêta bientôt.
Pendant le changement de plateau, il promena un regard panoramique sur les gradins. Des mosaïques de vêtements coloraient les antiques pierres, de ci de là, les éventails papillonnaient comme les cils de dizaines d'yeux. Parfois, un mugissement venu de la fosse montait et se propageait dans les coursives. On trépignait pour la venue de la vedette. De la musique évanescente susurrait une ambiance triste, les tests de la machine à fumer libéraient des fantômes.
Soudain, les sautes d'humeur du public devinrent une grande acclamation. Elégants, les Bad Seeds prirent place. Le mieux vêtu, le dénommé Nick Cave, saisit le micro et jeta son pied en avant. Le concert explosa. À partir de cet instant la cervelle de Roosso s'effrita en mille petites miettes de pensées, dont voici quelques bribes pèle mêle :
Nick Cave était un "prêcheur maniaque de la rue", l'évangile qu'il proférait n'était pas un sermon de colère, mais un gospel de la sueur.
Les choristes entambourinées, aux tenues baptismales lui rappelaient ces choeurs de Vivaldi qu'il avait trouvés si beaux en une église de Venise. Encore un génie. Mais combien l'humanité en avait ignoré ? O monde trop grand, monde ingrat, monde méchant.
Warren Ellis, avait tout d'un ermite fou en tailleur au sommet d'une colonne dans le désert. Il faisait ses prières dans une poudrière. Son violon maléfique jouait des trilles bienfaisants, son mini clavier rajoutait des couches de candeur effrayante. Les cénobites tranquilles étaient de ceux dont il fallait se méfier.
Souvent, au cours de morceaux plus tendus que des arcs, apparaissaient, après de longs passages en sourdine, d'énormes points d'orgues à la Camille Saint-Saëns, vastes, immenses, aux tressaillements transfigurant.
Un grand glockenspiel sonnait un tocsin solennel. L'ambiance était à la mort noire, celle qui séduit avant de tuer.
JJR s'émerveillait devant le charisme de Nicolas Grotte, car hormis sa voix caverneuse qui happait l'auditoire dans ses profondeurs, il avait le pouvoir de commander aux foules, comme d'autres commandent aux flots. Sans crainte, il parvenait à flotter, marcher, puis rester suspendu sur la mer de mains. Il ordonnait aux damnés de chanter, et ils chantaient. Il plongeait dans leur fleuve d'enfer, les invectivait à danser, et ils dansaient. Depuis le fin-fond, tour le monde frétillait. Ce gaillard était plus fort que Dante.
Pourtant, bien que Nick eût l'air extrêmement ravi d'être ici, le citoyen de Genève détectait la tristesse infinie sourdre par ses yeux comme des larmes de sang. Et si le Suisse trouva très exotique de l'entendre chanter les assassins, sa banque d'informations lui remémorait les malheurs de Mister Cave Une sorte de James Malchance, pour ceux qui connaissaient la no wave (mais comment diable savait il cela ?). Un funeste anniversaire avait sans doute ranimé le philosophe mélomane.
Après un ultime rappel où seul au piano, il fit murmurer à une foule énorme un dernier et magnifique spiritual, l'australien s'en fut, laissant ses adeptes en transe. John Jack, rentra dans le monde d'ailleurs, très lentement, comme un estropié sur un quai de gare en plein cagnard. Sa tête lui confessait des idées : les hommes naissaient libres, vivaient dans les fers, mais en ce moment ils avaient Nick Cave.
En clair, concert gé-nial, ambiance de lave, tension de string, musiciens excellents, prestation incroyable. Public retourné de joie.
(vv et gammagt)
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Critique écrite le 15 juillet 2026 par VV & gammagt
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> Réponse le 16 juillet 2026, par Phil2guy
Incroyable concert de Nick Cave & The Bad Seeds hier soir à Nîmes. C'était beau, intense, majestueux et puissant. J'ai rarement vu un artiste qui communiait autant avec son public sans en faire des caisses et de manière aussi généreuse et habitée. Il était en plus de ça magistralement accompagné. Il y avait là une dimension quasi sacrée et religieuse, renforcée par le fait que le concert a eu lieu dans ce superbe cadre que sont les arènes de Nîmes. Et j'ai eu la surprise d'entendre ce titre, extrait de son deuxième album The First Born Is Dead (pas le plus facile de sa discographie) que je réécoutais avant hier, une espèce de gospel punk que j'ai eu en tête toute la journée avant d'aller au concert. Réagir
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