Chronique de Concert
Ganache Fest. Bender + Caralogue + Mumuse+ Glitch + Crache + Djs
9 salopards, Maison Hantée, 14006 Marseille 2 octobre 2026
Critique écrite le 05 octobre 2026 par Vv
Le petit dédale, un labyrinthe pour débutant enchâssé entre Plaine, Cours Julien et rue des Trois Frères Barthélemy, aspire la populace de jeunes adultes venue visiter le quartier du Plateau, hirsute petite âme parcourue d'animalcules.
Dans ses tréfonds se tient le Ganache Fest, organisé ce jour par pure conviction, manufacturier de cassettes audio pressées une à une avec amour par Fabien, musicien extraordinaire et activiste de notre microcosme sonique.
Chien Pourri, le narrateur de ce texte, sort de sa poubelle et se déplace en boitillant (il s'est fait rouler sur la colonne vertébrale par une trottinette électrique), ses longues oreilles sales dressées, la truffe au vent, et son odeur pue-la-mort, vers la rue Crudère.
Les immeubles regardent en pleurant de leurs fenêtres éteintes la vie qui s'allume à leurs bases. Les restaurants, les bars, Les murs scarifiés de grafs, les éclairages publics qui dorent les surfaces et donnent un aspect de tableau clair-obscur. Les passants naviguent en banc, mués par une conscience collective, comme des poissons ou des oiseaux. Ils se faufilent en file indienne entre les spectateurs. Car un caillot de monde s'est formé dans cette petite veinule reliant le cours à la rue des Trois Rois.
La raison ? Face à l'entrée des 9 Salopards, une haute estrade est montée. Bender a commencé.
Bender joue à fond les ballons. Guitare-chant au sol, batterie et basse sur la scène. Les mesures interprétées, prises indépendamment, par petits bouts, oh, elles seraient simples à jouer, mais enchaînées et coordonnées à toute vitesse comme ça par les trois instruments, elles se révèlent techniques et marioles à exécuter. Il y a donc là de l'entraînement, c'est beau à voir et à entendre. Le résultat est un math punk enthousiasmant.
Le son est cru, les conditions, commandos. la meilleure chose à faire c'est de faire avec ce qu'il y a, Tom l'ingé-son obtient en façade une excellente lo-hi-fi. Tout est clair, tout est net.
Chien Pourri se dandine devant. Un cratère se forme immédiatement autour de lui. On dirait un Charles Manson pestilentiel.
L'infâme repoussoir canin se met dans un coin où il puera moins sur la foule. Celle-ci commence à s'accroître, attirée par Bender, elle reste pour Catalogue.
C'est encore du super bon son. Ce trio-là se compose de deux guitares, d'une basse et d'une boîte à rythmes. Sur leur froide vague, Chien Pourri n'arrête plus de se trémousser et d'inventer de nouvelles danses : le crotte rock, la lambadouille, le snirrfll, la tireuse à bière, etc., etc., ad infinitum.
Lorsque le groupe reprend Gang of Four, il ramasse un pot de fleurs brisé, le met sur la tête en criant : "We are Devo !" On le regarde sans comprendre. C'est la rue Crudère, où les chairs crues se perdent dans le sens.
Et puis c'est Mumuse, le solo act qui salsifise. L'audition vire à la subjugation. Les spectateurs se massent, s'approchent, se pétrifient comme des crevettes hypnotisées par une seiche, puis se mettent à gigoter en rythme avec le bouzin du monsieur.
On pourrait croire à une lobotomie du lobe frontal au pic à basse sous la paupière, mais en réalité, le mélange machine/instrument live, c'est juste génial, et le maestro parvient tout seul, avec ses riffs crus, à scotcher un public non préparé.
Chien Pourri se rappelle d'une maxime de son père (un lévrier berrichon croisé chihuahua) : "si tu marques tous les temps, tous les culs peuvent danser en rythme dessus."
Il prend conscience du rythme de la vie, les pattes d'un rat qui trottine, les ordures soufflées par le vent et le balancement des arbres, tout, tout, toutou, est rythme. La Terre tourne sur elle-même à un certain rythme de 24 h, et autour du Soleil à un certain rythme de 365 jours, et tout ce fatras de systèmes solaires tourne dans la galaxie à un certain rythme que des savants ont sûrement calculé, et la galaxie tourne dans l'univers à un certain... Vous voyez le truc.
Il a la tête qui tourne aussi. Pourtant, il constate que de très rares fesses sont encore incapables de se caler sur ce rythme simple. Il en conclut que ces anthropoïdes-là ne sont bons que pour des tâches serviles, basses et ingrates, comme faire la plonge ou être présentateurs sur des chaînes d'infos en continu. Mais oh eh, si on danse, c'est que c'est bon.
La chanteuse/guitariste et le guitariste de Catalogue lui parlent. Ça fait longtemps qu'ils connaissent le cabot, et supportent son odeur. Au milieu des miasmes d'égouts du Cours Ju, elle passe inaperçue pour les habitués.
Les trois jubilent en se disant que les touristes qui passent doivent halluciner en voyant ces concerts tonitruants d'apparence improvisée, où se succèdent des formations aux antipodes de l'amateurisme. Ils doivent trouver le quartier surprenant, Chien Pourri ne voit pas ce qu'il y a d'étonnant, il a toujours vécu ici.
Il a surtout un irrésistible besoin de crier crûment, avec un fort accent, du haut de ses 74 ans (en âge de chien converti en âge d'homme) : "Y a rien là ? Il est pas trop bien mon quartier ?" Mais ça le fait tellement s'agiter, qu'il poque encore plus et que tout le monde s'enfuit horrifié.
Le public, l'équipement technique et le merchandising (tenu par la divine Gina, que des millions de pétales de roses couvrent son chemin) migrent vers la Maison Hantée, la salle de concert jste à coté, rue Vian. La suite des show est en intérieur. Un rapide exorcisme est pratiqué.
Rapidement, il y a tellement de monde qu'on ne pourrait pas faire passer une lame de rasoir entre deux personnes. Chien Pourri retourne à sa poubelle. Il s'invente les concerts qu'il ne verra pas.
Lorsque Glitch joue, il y a un petit accroc dans la réalité. Au début, ça ne se voit pas, juste la disparition de quelques pixels sur le pied d'un tabouret de bar. Mais au fur et à mesure que le groupe déverse sa musique dysfonctionnelle, le bug grignote tout le comptoir, l'escalier, la mezzanine, puis le sol, puis les murs, et soudain tout le décor explose en milliards de petits carrés d'un bit sur un.
Le public et le groupe se retrouvent en apesanteur. Ils flottent au milieu d'un économiseur d'écran Starfield Simulation de Windows 95. Tout le monde se balance. Une paille à la bouche, Fabien Ganache poursuit, en nageant la brasse, la bulle de bière qui s'est échappée de sa pinte. Avec la musique de Glitch en bande-sonore, c'est vraiment extra classe.
Après, un redémarrage système, le changement de plateau se fait en vitesse, c'est au tour de Crache. Leur énergie est tellement sauvage que toute la maisonnée se transforme en bestioles bizarres de la savane ou de la jungle. Qui en oryctérope, qui en couscous, qui en wombat, qui en tapir, qui en tenrec zébré des terres basses, qui en papillon caniche, qui en corgi géant de Gaspésie, et vas-y que ça place des passes de smurfs et de tecktonic.
Les rhododendrons sortent en twistant des murs. Le patron du label, changé en baudroie des abysses, éclaire de mille feux la salle, à l'aide de son énorme canne à pêche/boule disco. Les casoars et les caméléons dansent le jerk au plafond. L'extase totale.
Le show fini, les DJs viennent finir le boulot. La musique est bonne, elle sonne, elle ne triche pas. Fabien Ganache sort une mallette noire de sa veste de jogging, la pose sur ses genoux, l'ouvre. À l'intérieur, il y a un énorme bouton rouge qu'il s'empresse de presser avec l'allégresse d'un savant fou.
Les cassettes se mettent à pleuvoir, on se noie dans le plastique et le bonheur. De la mer magnétique sort un rafiot sur la proue duquel, tricorne en tête et perroquet sur l'épaule, Fabien se tient fier, un pied sur le bastingage. Tandis que le navire décrit des cercles et qu'un poulpe installé sur le toit de la cabine chante Amazing Grace sur fond de musique orchestrale, les spectateurs jaillissent à la surface, des corolles multicolores s'ouvrent et des feux d'artifice explosent.
Au fond de sa poubelle, la tête confortablement posée sur un vieux camembert, Chien Pourri s'endort heureux, des paillettes plein les yeux. La nuit est nue, la nuit est crue.
En un mot : le Ganache Fest, succès total. Bravo Fabien, t'es trop fort et trop cool. Reda, Tom du LAM, Manu, Jean-louis, Mathilde de la MH, les groupes, tous ceux qui ont donné la main, le public, tout était top ! La musique, c'est ce qu'il y a de mieux ! Bisous à notre Piloo adoré.
Critique écrite le 05 octobre 2026 par Vv
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