J'étais pas là mais j'ai tout vu. Ça se passe du côté de cette ville qu'on appelle Aix en Provock, là où rodent les buffles à claquettes, entre deux facultés de taxidermie. De l'autoroute, on sort du bitume pour s'engager sur des chemins de terre. Les champs de coton deviennent rouges, une ziggourat cernée d'arcades se dresse, impériale, devant nos silhouettes de nains. On est arrivé, on se rend dans la petite cour. Il est de dix heures à dix-huit heures. Ici, Il y a une bourse aux disques, des centaines de miliers de bacs dans lesquels on trouve, entre autres, des galettes de Triangle, de Septic Vomet ou de Tatsuya Oshida. Sous un platane vert qui se peigne avec une brosse de soleil, successivement Gri Gri trace des vévés vaudous dans le sol, Sable Sorcière soulève des tempêtes de poussière dans la joie et le gothisme rampant, Mumuse fait mumuse avec son bob ricard rose. L'air n'est plus oppressant, moralisant et culpabilisant, on oublie au coin d'une bière, que l'on devient le tiers-monde de la Chine. Pas d'infos radioactives pour nous glapir en douce nos devenirs de péon : Le spectacle du réel reste dans le trou d'où il n'aurait jamais du sortir. On a bien bu et bien disqué, il est temps de rentrer à l'intérieur de la... Lire la suite